Os pensamentos do Inhame Filosofante

Discurso Formatura SESI RBS 2011

2011-12-18T18:52:00.002-02:00

Gostaria de Saudar os membros da mesa na pessoa da Cláudia, os colegas professores, aos familiares e, em especial, aos formandos dessa noite.
Gostaria também de comunicar que estou deixando a carreira de professor. Vou começar no mundo da música. No caso no Rap...

AQUI É O MC PROFESSOR/ E VOU FALAR/
SOBRE MEUS ALUNOS /EU QUERO RIMAR
SEM MORALISMO, SEM PIADA
MAS COM ALEGRIA E MUITA RISADA
PRA CADA UM, UM PENSAMENTO UMA FRASE/, UMA SUGESTÃO
E AGORA QUERO QUE VOCES APRENDAM / ESSE REFRÃO:

QUEM É O PRÓXIMO?/ QUEM VAI SER
QUEM AGORA VOU DESCREVER?

VOU FALAR AS ADINILE/ PRA COMEÇAR
PORQUE TUDO NA VIDA TEM SEU LUGAR
MENINA PORRETA, MENINA LEGAL
DEIXO UMA FRASE DO CHARLIE BROWN
DIAS DE LUTA, DIAS DE GLÓRIA
VÁ COM FÉ, CONFIANTE NA VITÓRIA!

TEM TAMBÉM A ANDRELISE
PARECE TÍMIDA, MAS REALIZE
QUANDO ELA COMEÇA A DANÇAR
NÃO HÁ QUEM CONSIGA PARAR
MANDO UM RECADO/ COM ESPERANÇA
NESSA VIDA SÓ VENCE QUEM TEM PERSEVERANÇA!

VOU RIMAR SOBRE MEU CAMARADA
COMPANHEIRO DE VIAGEM, PERDIDOS NA ESTRADA
EU E O BLENDON LÁ EM CAMPINAS
PARADO NA ESQUINA SÓ PRA VER AS MENINAS
VAI SER FÍSICO E NESSE MOMENTO
TE DEIXO UMA FRASE, UM PENSAMENTO
IMAGINAÇÃO É MAIS IMPORTANTE QUE CONHECIMENTO!

E AGORA UM EXEMPLO DE HUMILDADE
DE PERSEVERANÇA E HUMANIDADE
CAMILA FERNANDA, MUITO QUERIDA
AINDA NÃO SABE O QUE VAI SER DA VIDA
MAS NÃO SE PREOCUPE COM ISSO AGORA
PRA QUEM LUTA SEMPRE HÁ/ ESPAÇO LÁ FORA.

CONHEÇAM AGORA O BOLEADOR
DIEGUINHO, NOSSO JOGADOR
SEMPRE SORRINDO, SEMPRE CONTENTE
COM SEU JEITO, POUCO INOCENTE
DEIXO AGORA O MEU RECADO
VÁ ATRÁS DO SEU SONHO, NÃO FIQUE PARADO
E TE DIGO DE CORAÇÃO
AINDA VOU TE VER / NA SELEÇÃO

E O JACKSON, MUITO ESTRANHA NOSSA RELAÇÃO
SEMPRE QUE ME VÊ, ME CHAMA DE URSÃO
MAS É MEU BROTHER, MEU CAMARADA
FIQUE ESPERTO COM UMAS PARADAS
E SE LIGA NO QUE TE DIGO
PRA PERCORRER UM DIFICIL CAMINHO / SÓ SE PRECISA DE UM AMIGO

TEM O LEO, VULGO CABEÇA
ESPERO QUE A VIDA NUNCA LHE IMPEÇA
DE QUERER SEMPRE ALCANÇAR
SOB O SOL, O SEU LUGAR
ESCUTA COXA BRANCA A MINHA FALA
NÃO BASTA TER SABEDORIA, É PRECISO USÁ-LA

QUE QUE VOU FALAR DA INGRID CAMARGO?
AS VEZES O MUNDO LHE PARECE AMARGO
MAS NÃO DEIXE, SE ABATER
MUITA GENTE PRECISA DE VOCÊ
NÃO SE ENTREGUE, SEMPRE INSISTA
FELICIDADE NÃO SE ACHA, SE CONQUISTA

CHEGOU A VEZ DA ATLETICANA
VOU FALAR AGORA DA ALUNA LUANA
BEM TRANQUILA, BEM SUSSEGADA
DE VEZ EM SEMPRE DÁ UMA RISADA
DEIXO UM RECADO, DO CHORÃO
FAÇA DA DIFICULDADE SUA MOTIVAÇÃO

VOU RIMAR SOBRE UMA MENINA FESTEIRA
GOSTA DE BAGUNÇA, GOSTA DE ZOEIRA
A MAIARA É MUITO ENGRAÇADA
SEMPRE SORRINDO, SEMPRE ANIMADA
É REALMENTE UM GRANDE CORAÇÃO
E NÃO OBSTÁCULO QUE A IMPEÇA NÃO

VOU FALAR DA CAROL, TÁ ACORDADA?
GENTE BOA, GOSTA DE HISTÓRIA, FUTURA ADVOGADA
MUITO QUERIDA, MAS DO SEU JEITO
GOSTO DE TI, TEM O MEU RESPEITO
COM O SÃO PAULO VOU PROPOR
O UNIVERSO CONSPIRA EM NOSSO FAVOR

SEMPRE NO MEIO DA MULHERADA
TEM O RODRIGO, SE LIGA NA PARADA
O MUNDO TÁ AI/ PRA QUEM TEM TALENTO
POR ISSO TE DIGO, FIQUE ATENTO
NA VIDA NÃO SE PODE CONTAR / SÓ COM A SORTE
AS CONVICÇÕES É QUE FAZEM UM HOMEM FORTE

PRENDA DE ESTÂNCIA, MANTÉM A TRADIÇÃO
A NAIARA TRAZ O PAMPA/ NO CORAÇÃO
CHINOCA BUENA, DA GOSTO DE VER
É A ALUNA QUE SEMPRE QUIS TER
JÁ SABE A FRASE QUE TENHO PRA VOCÊ
QUANTO MAIS XUCRA, MAIS DOCE

E TEM UMA ALUNA QUE ME CATIVOU
A CILA UMA AMIGA / SE TORNOU
UMA GRANDE MULHER É ESSA MENINA
MUITO MADURA, MUITO GENTE FINA
ACREDITO EM TI, NO SEU POTENCIAL
EU E UM ANJO ESPECIAL
JUNTO COM ESSA FAÍSCA EU TE PROPONHO
VOCÊ É DO TAMANHO DO SEU SONHO

E A GALERA QUE NÃO FEZ FORMATURA
VÃO TRANQUILOS, MAS COM BRAVURA
DEIXO O MEU SALVE, MEU ALÔ
BUSQUEM NA VIDA O QUE TEM VALOR
PERSERVEREM MAS QUERO QUE ENTENDAM
ACREDITEM EM MILAGRES, MAS DELES NÃO DEPENDAM

TEM OS PROFESSORES, TIME DE PRIMEIRA
COM UMA GRANDE CAPITÃ E A TIMONEIRA
EQUIPE UNIDA, MUITO ENTROSADA
TODA REUNIÃO, MUITA RISADA
COM O APOIO DA DENISE DA CLAÚDIA E DA SUELEN
SEMPRE INOVANDO, SEMPRE INDO ALÉM
DEIXO UMA FRASE DA CORA CORALINA
FELIZ AQUELE QUE TRANSFERE O QUE SABE / E APRENDE O QUE ENSINA

E MANDO MEU RECADO/ PRA GERAL
CORRAM ATRÁS DO SONHOS/ DO ESSENCIAL
A VIDA NÃO SE ENTREGA/ SEM MUITA LUTA
TEM QUE SUAR, SANGRAR/ ENTRAR NA DISPUTA
PRESERVEM OS AMIGOS, ESSES PERMANECEM
NÃO AJUNTEM TESOUROS/ QUE LOGO DESVANECEM
DEIXO UM RECADO DO APÓSTOLO DAS GENTES
O MUNDO MUDA COM A MUDANÇA DA MENTE
SIGAM SEU CAMINHO, SUA INTUIÇÃO
E COMO DIZ A MÚSICA:/ IMPOSSÍVEL É QUESTÃO DE OPINIÃO.

BOA NOITE, OBRIGADO

discurso.wav

Expansões

2011-10-30T19:28:00.002-02:00

para você

"Eu gosto, gosto de você!

Compreende? Eu tenho por você uma doidice…

Falo, falo, nem sei o quê,

Mas gosto, gosto de você.

Você ouviu bem isso que eu disse?…

Você ri? Eu pareço um louco?

Mas que fazer para explicar isso direito,

Para que você sinta?… O que eu digo é tão oco?

Eu procuro, procuro um jeito…

Não é exato que o beijo só pode bastar.

É preciso exprimir, traduzir, explicar…

Ninguém sente senão o que soube falar.

Vive-se de palavras, nada mais.

Mas é preciso que eu consiga

Essas palavras e que eu diga,

e você saiba… Mas, o quê?

Se eu soubesse falar como um poeta que sente,

—diga!— diria eu mais do que

quando tomo entre as mãos essa cabeça linda

e cem, mil vezes, loucamente,

digo e repito e torno a repetir ainda:

Você! Você! Você! Você!…".

(Paul Géraldy, poeta francês)

Pensamentos

2011-06-26T20:51:00.002-03:00

"Resiliência: tal qual Anteu fortaleço-me cada vez que sou jogado ao chão. Não é quando caio que me torno fraco, mas quando me tiram da terra. Minha força vem de baixo e quando pareço mais faro estou apenas me fortalecendo."

Códigos do Amor

2011-06-17T21:06:00.002-03:00

“Sabe o que você é?”

“humm?”

“Uma pateta!”

Quem os escutava podia achar que não havia romance entre eles, que a relação estava descambando para uma separação.

“Ah, é! E Sabe o que você é?”

“O que?”

“O chulé do meu pé!”

Realmente, aos olhos leigos, não havia esperança apara aqueles dois. Mas ninguém sabia, só eles, como era seu linguajar amoroso. Não se tratavam por nomes bonitinhos, ou apelidos carinhosos. Mas isso não significava que não se amavam. Apenas que não eram convencionais nesse sentido e quando ele a chamava de “pata pateta”, estava querendo dizer “meu amorzinho” e ela ao chamar-lhe “patetudo” dizia na verdade “meu querido”.

“Muito boa a noite.”

“Realmente, surrealista...”

“Mas encantador”, disse ele rindo.

“Você ainda lembra?”

“Claro. E tinha aquele: uma beijoca...”

“Mc mix de paçoca” foi a vez dela rir.

“Mas tinha outros, que eu não consigo lembrar.”

“Nem eu. Deve ser a idade, ou o tempo e a distância”.

“Quem entendia?”

“Ninguém, só nós dois e, para mim, isso basta.”

“Ei, olha aqui.”

“Não, não quero falar com você.”

“Mas foi sem querer, eu...”

“Não me interessa”

“Fala comigo. Eu quero pedir desculpa.”

“E eu não quero ouvir suas desculpas mais uma vez”

“Mas eu trouxe um presente.”

“Que merda de presente nada. Não quero saber de nada seu.”

“Mas é pirulito de laranja”

“Só um?”

“Não, um pacote.”

E naquela noite ela nem se importou com as olhadas dele para o requebrado das odaliscas...

Poesia do filho dormindo

2011-06-03T14:43:00.002-03:00

Dorme tranquilo esta noite

Que o frio não te incomodará

Teu pai está ao seu lado

Para a teu sono vigiar.

Dorme sorrindo menino

Que logo a manhã chegará

Novas brincadeiras te esperam

No dia que virá.

Quem sabe não valha a pena

Não quero te acordar

Não cresça muito depressa

Deixa eu, mais um pouco, te ninar.

Acorda sorrindo gurizinho

A manhã está a te esperar

Querendo ver tua meninice

Que, queira Deus, demore para passar.

Os usos da História. Parte I

2011-05-31T13:44:00.001-03:00

“Quem controla o Presente controla o Passado e quem controla o Passado controla o Futuro.”

George Orwell, 1984.

Lendo o jornal Gazeta do Povo de hoje, encontrei em sua página 14, uma notícia que me chamou a atenção. O presidente do Senado, José Ribamar Sarney (PMDB-AP, ou seria MA, ou seria...) reinaugurou “com pompa” o chamado “túnel do tempo”: uma galeria com os principais momentos da instituição, um lugar da memória. Interessante foi a seleção dos fatos que mereceriam estar em destaque, ou melhor, os “silêncios” sobre determinados assuntos como o impeachment de Collor, ou CPIs que “cortaram” na carne do Senado. Grandes temas, ou temas canônicos de nossa história aparecem, como a Abolição da Escravatura, ou o AI-5, mas o que me fez pensar foi a justificativa usada por Sarney para a escolha dos tópicos: “mas não é tão marcante como foram os fatos que aqui estão contados, que foram os que construíram a história, e não os que de certo modo não deviam ter acontecido.” Assim o presidente do Senado assumiu o papel de censor da História. O que “oficialmente” determina o que pode ser considerado História, ou não.

Analisando esse discurso podemos voltar a frase da epígrafe. O que importa não é o que aconteceu, mas o que “deve” ser lembrado: qual imagem que o presidente do Senado pretende deixar para o futuro. Não sabe o imortal senador que os “silêncios” às vezes falam mais altos a história do que o que propriamente é dito. Calar sobre o impeachment de Collor é uma forma de ressaltar o que, numa época de denúncias e escândalos, não deve ser lembrado: os brasileiros já tiraram do poder um presidente por causa da corrupção. É claro que ele não quer lembrar que a função do Legislativo é (ou já foi) a de fiscalizar o Executivo, pois senão o povo pode querer que eles façam isso, o que os deixaria em maus-lençóis com o governo.

Como historiador interessa-me (ou seria preocupa-me) o uso da história nesse episódio. Quem determina a história? Os historiadores? Não, o que faz a história é o uso que se faz dela. Ao negar isso, Sarney apenas reforçou o que não queria que fosse lembrado. Mas não podemos negar que ele aprendeu a lição do “Grande Irmão”: quem controla o presente controla o passado e quem controla o passado controla o futuro.

Poesiazinha

2011-05-28T22:41:00.000-03:00

Meus olhos nos seus

Isso é possível?

Coração por coração,

Há solução?

Esqueço-me de mim,

Lembro-me de nós.

Insisto em “nós”?

Editorial

2011-05-25T19:46:00.003-03:00

Estou retomando este blog. Talvez ele mude de nome, talvez não.
Pretendo escrever aqui com certa frequência (olha só, última vez que escrevi, "frequência" ainda tinha trema). Vai ser mais do mesmo: poesias, crônicas, contos, resenhas de livros e filmes e reflexões sobre tudo. Começo com uma série de contos e crônicas baseados nas músicas dos Beatles.
Quem não conhecia aproveite para ver os post antigos.
Quem já conhece seja bem vindo novamente.

Voglio un giorno per piangere

2009-02-11T17:50:00.004-02:00

Voltei, quem sabe para ficar, e começo com uma descoberta que fiz na internet: resolvi fazer uma saudável busca pelo meu nome no google, quando encontro, num fórum de discussão italiano uma poesia minha traduzida por eles.
Senti-me veramente lisonjeado e compartilho com vocês esta versão:

"Mi piace molto Álvaro Fonseca Duarte, lui è un ragazzo di 21 anni, ma le sue poesie mi piacciono molto..Te dedico una che mi piace in particolare:"

"La traduzione sarebbe questa (non perfetta perchè ho tradotto io adesso)

Voglio un giorno per piangere

Voglio un giorno per piangere;
Un giorno freddo, triste, con il clima ideale
Per piangere, come non ho mai fatto
E cosi esorcizzare tutto il male.

Voglio piangere per l'amore che non ho mai avuto,
Piangere per l'amore che ho perduto,
Soffrire con l'amore che ancora vive,
E ricordarmi il dolore cho ho già sofferto.

Annegarmi tra singhiozzi e dolori,
Dimenticarmi per un giorno;
Caminare nella Valle della Morte e i suoi portali,
Perdermi solo nella notte fredda.

E quando finalmente l'amore mi abbandonerà,
Desidererò un solo giorno per piangere .

Quero um dia para chorar

Quero um dia para chorar;

Um dia frio, triste, com o clima ideal

Para chorar como nunca chorei

E assim exorcizar todo o mal.

Chorar pelo amor que nunca tive;

Lamentar o amor que perdi;

Sofrer com o amor que ainda vive;

E lembrar a dor que já senti.

Afogar-me entre soluço e ais;

Esquecer-me por um dia;

Andar no Vale da Morte e seus umbrais;

Perder-me só na noite fria.

E quando enfim o amor me abandonar

Vou querer apenas um dia para chorar.

Álvaro Fonseca Duarte

(comentários dos carcamanos: Ti piace? Bella, veramente bella Vediamo se è stato edito qualcosa di questo poeta in italiano)

quem quiser conferir é só entrar: http://195.110.124.116/showthread.php?t=52646&page=115

Muito Longe de casa

2008-05-19T21:41:00.002-03:00

"un libro bueno es lo

mismo que un viejo

amigo..." Martí

O livro mais bacana quem li este ano ou, talvez, em anos. Conta a história real de um menino fugindo do horrores da guerra civil de Serra Leoa e que acaba virando soldado, pois não tem como mais fugir. Também conta a história de sua re-habilitação e fuga para os EUA. O livro é de um humanismo impar, e desvela os horrores da guerra com uma linguagem simples e envolvente. Porém é um livro triste, cru e não usa meios termos para tratar a crueldade humana. Já viram "Diamante de sangue"? Fichinha perto deste livro. Pode-se sentir o gosto de sangue e o cheiro de pólvora ao ler este livro e mostra a visão de quem mais sofre com as guerras: as crianças. Afinal, elas que ficam orfãs, são abusadas, mortas e/ou usadas como bucha de canhão na guerra. Fazem-se soldados de corpo e alma, pequenos infantes a lutar de maneira cruel, matando mais do que pessoas, mas a sua própria humanidade.
Talvez pensemos que a saída deles é fugir de lá, mas não nos esqueçamos que foi a divisão feita pelos europeus que causou todos estes conflitos na África e é a nossa indiferença que fortalece sua permanência nos dias atuais. Tal qual os meninos do tráfico, um dia o sangue derramado destas e por estas criança um dia será cobrado.
Pagaremos o preço?

Dos processos Educativos

2008-04-30T00:35:00.000-03:00

Época de conselho nos faz reflitir certos temas, mas o principal é qual o papel do professor e do aluno no processo de ensino-aprendizado? Vale a pena parar e analisar certas questões desta pergunta.Primeira parte da pergunta a se responder é: qual a importância das opções éticas do docente no processo educativo? “O professor não atua seguindo modelos formais e científicos... senão que responde pessoalmente, na medida de suas possibilidades, e com diferente grau de compromisso ético profissional, às exigências de seu trabalho com um grupo de alunos em determinadas condições” ( SACRISTAN p. 274). Dessa forma Sacristán coloca a importância de um compromisso ético do profissional da educação com o processo educacional. O professor deve ter consciência de que sua atuação traz conseqüências imediatas para a vida dos alunos, e que, portanto, seu compromisso com os resultados de sua atuação deve ser constantemente observado. A influência que exerce e o aprendizado que proporciona tornam o profissional da educação peça essencial no desenvolvimento pessoal de seus alunos e, por isso, o compromisso ético do docente com esse processo educacional deve ser de fundamental importância.O processo de ensino e aprendizagem não depende única e exclusivamente do professor, mas precisa também contar com a participação e colaboração dos alunos. Sem essa contrapartida dos discentes de nada adianta a boa elaboração de planos de aula ou o esforço isolado dos docentes na educação. “Requer-se deles ( dos alunos) um certo compromisso com a tarefa, uma ordem e uma disciplina apoiadas nas regras do trabalho”. Segundo Sacristán “a educação pode ser atrativa e produto de uma colaboração entre professores e alunos...”tornando-se um processo conjunto de aprendizagem. A participação necessária e mesmo essencial, do aluno em sua formação não significa que eles devam escolher livremente o que de essencial devem aprender, mas que “podem participar na discussão do plano de trabalho, na relação de tarefas alternativas, na análise do trabalho realizado, na busca de recursos externos...”. De acordo com os autores de escolas Democráticas, Michael Apple e James Beanes, a participação ativa dos alunos é pressuposto essencial para que se possa ter uma educação democrática, que envolve não apenas alunos e professores, mas toda a comunidade em geral. Nessas escolas os alunos são ativos no processo de aprendizagem, o que torna e escola um espaço de interação entre alunos e profissionais da educação, facilitando o envolvimento direto de todos os interessados no processo.

Eu não vendo educação

2008-03-29T20:10:00.001-03:00

Não acredito em instituições que dizem que podem garantir seu aprendizado. Ué, como podemos fazer isto de maneira objetiva, sem dar margens para especulações? Se como professor já me sinto incomodado em atribuir notas às provas e trabalhos, imagine garantir, com cem por cento de certeza, que meu aluno aprende realmente!? Coisa de louco!
Também não acredito em cursinhos que oferecem seguro-reprovação. Acham-se tão bons, tão eficazes que se dão a este luxo, mas esquecem todo o caráter subjetivo que a relação ensinar –aprender possui. A não ser que não estejam preocupados com isto, com o saber, mas apenas com que seus alunos acumulem a maior quantidade de informação possível e depois vomite-a nas provas de vestibular. Se vão saber os conteúdos, ou se serão capazes de estabelecer relações complexas entre os conhecimentos, não lhes interessa. Importa que passem no vestibular e entrem, semi-analfabetos, na faculdade.
Não acredito em pessoas que defendem que professores tem que receber por produtividade. Como se quantificaria isto? Se é por número de alunos com boas notas é só fazer provas fáceis, ou o contrário, alunos com notas baixas, provas impossíveis. Se é por quantidade de conteúdos é só despejá-los sobre os alunos, não importando se aprenderam ou não. Escolas não são linhas de montagem, não dá para cobrar por produção.
Acredito no conhecer (do latim “nascer com”). Creio que a escola e professores têm que fazer com que este “nascer com” realmente nasça dos alunos, venha à tona. Acredito no saber (do latim, “saborear”; por isto defendo a volta do latim ao currículo, pois ensina a pensar melhor), no fazer com que os alunos “saboreiem” os conteúdos. Se existem enólogos cheios de regras para degustar vinhos, porque não aprender a degustar a vida?
A prática, em geral, se distancia disso. Mas deixar de crer que podemos fazer a diferença nos matará de vez.

O caçador de pipas - o filme

2008-01-20T13:25:00.000-02:00

Fui ver o filme. Não é tão bom quanto o livro, mas é triste igual. As interpretações estão a altura dos personagens, principalmente os menininhos que fazem o Hassam e o Amir. A fotografia não surpreende, mas era mais ou menos com estas cores que eu imagina quando estava lendo. O baba esta especialmente bom; e o Amir mais velho é mais macho.

O que eu mais gostei é que o filem esta profundo, com uma narrativa lenta (mais lenta do que o livro) e, para quem leu o livro, faz com que você fique esperando certas cenas.

Vale a pena. Foge destes filmes mais palatáveis do cinema americano. Tanto que os afegãos falam farsi durante quase todo o filme e não apenas inglês com sotaque (ver "amor nos tempos do cólera", em que os atores falam inglês com sotaque espanhol).

Gostei e recomendo.

A Bailarina

2007-05-11T19:12:00.000-03:00

Na ponta dos pés,
O olhar de tão menina,
Ela dança,
A bailarina.

Em cima do tablado
Sapateia com disciplina;
Ela flamenca;
A Bailarina.

Seus cabelos longos;
Tudo rubro na retina;
Ela fascina;
A Bailarina.

Fico, assim, embriagado
De uma sina;
Ela inebria
A Bailarina.

Este amor me consome,
Como da vela a parafina
Ela devora
A Bailarina.

Num passo arrebata,
Um beijo de cajuína;
Ela ama;
A Bailarina.

Ela me abandona
Sozinho na neblina;
Ela some
A Bailarina.

Manual do Revolucionário Moderno

2007-05-06T10:07:00.000-03:00

(reeditado do inhamefilosofante antigo)

Hobsbawn diz que estamos passando por uma crise de utopias. Concordo com ele. As pessoas não vêem mais sentido em mobilizações, marchas (sejam elas “com Deus, pela propriedade e a Família”, ou pela reforma agrária) – desconsidero a dos MGLTS que não passam de um grande carnaval – abaixo-assinados, boicotes e até mesmo a simples e compreensível indignação frente à corrupção por exemplo. Ninguém mais acredita nos grandes ideais, ou nas grandes causas. Não existem mais grandes causas. Por conta disso resolvi deixar este pequeno legado para as gerações futuras, para que não pensem que o pessoal que nasceu nos anos 1980 e 1990 era uma grande massa uniforme e alienada.

Primeiro ponto.
Seja um obeso ou esquelético.
Numa sociedade de culto ao corpo estar em uma dessas categorias configura-se um grande ato de revolta. O importante é estar desalinhado com o padrão de beleza imposto pela sociedade moderna. Nada de corpos que lembrem uma escultura de Michelangelo (desculpem-me as pessoas que cultivam o corpo, comparar estas maravilhas criadas nas academias com obras feitas com pedra e cinzel é muita grosseria da minha parte), mas que pareçam caricaturas mal feitas como símbolos da resistência a nova ordem. Ao invés de barrigas de tanquinho uma barriga de cerveja com estrias roxas por toda parte. Ao invés de músculos saltando pelas roupas, ossos bem definidos sobre a pele. O revolucionário moderno tem que compreender que deve usar seu corpo como uma arma contra o modelo de sociedade vigente; como forma de resistência política àqueles que nos querem tornar em um grande exército de barbies e kens.

Ponto B.
Leia os clássicos.
Abomine livros de auto-ajuda e best sellers (tirando a Bíblia e os do LFV, que não têm culpa de venderem bem). Os que aparecem em listas como a da “Veja”, “Gazeta do Povo”, ou que o autor aparece na ilha de Caras devem ser completamente ignorados, salvo para tirar sarro. Leia os clássicos, de preferência em sua língua original. Leia Platão, Shakespeare, Goethe, Nietzsche, Sartre, todos os românticos franceses. Despreze os Browns e os Johnson da vida. Despreze ainda mais os que fazem cópias baratas destes autores. Se alguém perguntar se você leu o “Qualquer coisa do Graal” ou o “Quem mexeu no meu...?” (complete com o que desejar) diga que você esta lendo a “Montanha Mágica” do Thomas Mann, ou “Os Miseráveis” em francês. Um revolucionário tem que ter um cabedal respeitável de cultura. Como alguém quer construir uma nova sociedade se nunca leu “A República” de Platão?

Item 3.
Fuja da mediocridade/vulgaridade.
Corra da mediocridade como o diabo da cruz. Conheça as coisas não só de ouvir falar. Não seja um papagaio de pirata. Se quiserem que você dê sua opinião abalizada sobre algum assunto não repita as baboseiras do Arnaldo Jabor, ou de qualquer comentarista da Globo. Fuja do “óbvio ululante” que ronda as mentes atuais. Informe-se. Isto fará com que ganhemos a guerra.

Quarto Mandamento.
Seja politicamente incorreto.
Uma pessoa que não enxerga é cego, cegueta. Uma pessoa que gosta de homem (e não é mulher) é bicha, viadinho, baitola; assim como mulher que gosta de mulher é sapatão, sapata, cola velcro. Uma pessoa de cor é negra. Alguém que não anda direito é manco. Nada de deficiente visual, homossexual, afro-descendente ou deficiente físico. Esta histeria do “politicamente correto” está minando as bases da sociedade. Se chamassem o Dr Luther King de afro-descendente ele nunca teria começado o movimento que angariou vários direitos aos negros norte-americanos. Eles querem fazer de cada pessoa um “Big brother” (do Orwell, não dá Globo. Dúvidas? volte ao ponto B); um alcagüete; um dedo-duro. Todos se policiando e se culpando torna-nos mais fáceis de sermos controlados. Assim nada sai dos eixos, porque ninguém vai emitir sua opinião em público com medo das represálias dos seus pares. Ensinar os filhos a cantar “Atirei o pau no gato” é o grande legado para as gerações vindouras. È a base do “politicamente incorreto”. Sem contar que uma criancinha fazendo apologia à violência causará horror a toda trupe ensandecida e vigilante do “politicamente correto”.

Mais alguns conselhos.
- Os revolucionários modernos devem abominar Che Guevara, porque ele virou fashion. Amem o Fidel, que não está na moda e lutou pelos mesmos ideais do “Che” (e que, segundo Sartre, ensinou o argentino o que ele sabia sobre revolução). Nada de camisetas da C&A com a foto do cabrón. Faça uma em casa e use-a!
- Piercing era o máximo da rebeldia nos idos anos 80. Agora 10 entre 10 modelos do Fashion Week usam. Um piercing íntimo pode ser uma saída.
- Assista TV Senado e TV Câmara ao invés de Globo e SBT.
- Não use roupas de marcas, nem compradas em grandes magazines. Melhor: não use nada. Não seja um “rebelde sem causa”, mas um “rebelde sem calças” como diria o poeta.
- O mundo moderno costuma transformar todos os símbolos de rebeldia em mercadoria e os comercializar, por isto é importante que o Revolucionário moderno seja uma “Metamorfose Ambulante”, como diria Raul (que também já caiu nas graças da burguesia), e que, acima de tudo, não seja consumista.
- Finalmente o revolucionário de nossos dias deve amar tudo o que é kitsh, mesmo não sabendo o que é isto direito (e o medo de cair no mau gosto!?)

Você não precisa seguir todos esses conselhos. Com certeza seguindo-os você não mudará o mundo. Mas crer, propagar e praticar pelo menos um deles tornará o mundo um lugar menos idiota para se viver...

Poeminha de Quinta

2007-05-03T22:11:00.000-03:00

Teus olhos sorriem ao olhar
Que de tal forma me encantam
E me fazem, sinceramente, pensar
Por que eles também não cantam?

Assim me perco em devaneios
E enfrento inúmeras intempéries
Pergunto-lhe, enfim, sem rodeios:
Por que não me queres?

Contemplando-te adentro a beleza,
Alvíssimo sonho de mulher,
E passo a entender a natureza
De não ter o que se quer.

E mais nada importaria
Se teu olhar me acompanhasse;
Minha vida de tal forma se iluminaria,
Como um eterno sol que nasce.

(aula da judite o3/05)

Soneto

2007-05-02T14:35:00.000-03:00

Aqui vai uma tradução de um soneto de Shakespeare. Segui a rima (abab abab abab cc), forma comum dos sonetos de Shakespeare e que as vezes eu imito. Não coloquei nenhuma métrica porque não tenho capacidade para tanto. Bom, quem quiser me presentear pode me dar um livro com os sonetos do bardo. Tem um da Martin Claret que parece ser muito bom (Apesar de feios, segundo meu amigo Palma, eles possuem boas traduções). Lembrem-se meninos e meninas: traduções são iguais as esposas: as boas não são fiéis e as fiéis não são boas.

Da mais alva criatura desejamos aumentar,
Que por meio disso a bela rosa nunca morrerá,
Mas como o maduro tem o tempo para expirar,
Sua suave herança sua memória conterá.

Mas tu contrataste para teus olhos brilhantes,
Alimentando a chama da tua luz como combustível,
Provocando uma escassez em meio a mentiras abundantes,
Teu “eu” teu adversário, para teu doce eu tão vil.

Tu que a arte, ao mundo, um novo ornamento traz,
E o único arauto para a esplêndida primavera,
Dentro de teu próprio broto, enterrada tua paz
E o doce beócio desperdiça onde a mesquinhez impera.

Lamenta o mundo, ou mas este ser voraz,
Para comer o direito, a ti, a campa e o que lhe compraz.

From fairest creatures we desire increase,
That thereby beauty's rose might never die,
But as the riper should by time decease,
His tender heir might bear his memory:

But thou contracted to thine own bright eyes,
Feed'st thy light's flame with self-substantial fuel,
Making a famine where abundance lies,
Thy self thy foe, to thy sweet self too cruel:

Thou that art now the world's fresh ornament,
And only herald to the gaudy spring,
Within thine own bud buriest thy content,
And tender churl mak'st waste in niggarding:

Pity the world, or else this glutton be,
To eat the world's due, by the grave and thee.

A vida tem dessas coisas.

2007-05-02T00:49:00.000-03:00

Ele

Antônio era um homem tranqüilo. De compleição fraca, procurava não se preocupar muito com as coisas que o rodavam. Era marceneiro de profissão e trabalhava sozinho num galpão alugado. Fazia móveis, portas, janelas e brinquedos. Se bem que ninguém mais comprava brinquedos de madeira, mas ele os continuava fazendo. Não tinha muitos amigos, não freqüentava bares e não saía a noite. Chegava em casa, religiosamente, às 19hs, preparava sua janta, pois morava sozinho, e ia dormir logo após o jornal. Aos domingos passeava no parque perto de sua casa. Gostava de andar descalço pela grama e se sentar embaixo de uma árvore e para ver as pessoas passeando com suas famílias. Foi num desses passeios que conheceu Sílvia.

Ela.

Silvia era uma moça tímida e muito quieta. Ninguém sabe ao certo como os dois começaram a namorar. Ela sempre passeava com a irmã e os sobrinhos no parque e via aquele jovem senhor sentado ali, triste e solitário que dava dó. Parece que num domingo desses, ela se sentou ao lado dele e pegou-lhe a mão. Talvez tenha sido pena de vê-lo assim tão sozinho, ou então uma paixão repentina; não importa: eles começaram a namorar e três meses depois eles se casaram.

O Casamento.

A festa foi bem simples, na casa dos pais da noiva e para uns poucos convidados. Um padre amigo da família oficiou o casamento. Não viajaram em lua-de-mel. Ela simplesmente levou suas poucas roupas para a casa de Antônio e deu um jeito de arrumar o lugar, deixando-o um pouco mais confortável. Sílvia passou a trabalhar de diarista durante meio período e no resto do dia cuidava da casa. Agora Antônio já encontrava a janta pronta quando chegava em casa e passou a dormir depois da novela, para esperar a esposa. Aos domingos os dois iam ao parque depois do almoço e ao entardecer ela ia visitar a família e ele ia para um bar jogar dominó com uns primos de sua mulher. Foi no bar que ele conheceu Vanger, conhecida como Vandeca furacão.

A outra.

Vandeca furacão era o terror das esposas do bairro. Uma morena exuberante, que ia para o Rio de Janeiro desfilar em escola de samba e vivia no bar em meio aos homens, não se importando com os comentários das outras. Antônio ficou, como os demais, embasbacado com a espontaneidade e a beleza de Vandeca e por uma dessas ironias da vida, e a vida tem dessas coisas, ela também ficou interessada por ele. Passou a jogar dominó também para sentar-se ao lado de Antônio e encostar-se em sua perna. Por vezes se debruçava sobre a mesa e deixava transparecer o seu decote que ia até o umbigo. Ao final, tantas fez que conquistou o pobre do rapaz. Viraram amantes e ela ia todos os dias a sua oficina para encontrá-lo. Passaram dois meses desta maneira: todas as tardes, lá pelas 17hs, Antônio fechava o galpão e esperava Vandeca, com quem ficava até o final do seu expediente.

A briga.

Nestes dois meses todo o bairro já sabia do caso dos dois, inclusive Sílvia. Ela se fazia de boba, para não sofrer, mas no fundo sabia o que estava acontecendo. Foi um dia, Antônio chegou em casa e não encontrou a janta pronta. Ouviu barulho de choro no quarto e foi ver o que estava acontecendo. Sílvia estava com as mãos sobre o rosto e chorava copiosamente. Antônio quis saber o que aconteceu e recebeu de Silvia a resposta junto com uma metralhadora de palavrões. O resumo da ópera era que Vandeca tinha passado a tarde em frente à casa deles, anunciando para todo mundo onde ia e o que ia fazer. Sílvia não podia agüentar. Não agora que estava grávida. Antônio ficou mudo, mas sabia como ia resolver tudo. No outro dia Antônio carregou a mulher até o galpão e ficou trancado com ela até Vandeca chegar. Estava com um revolver calibre trinta e oito, que não serve para mais nada a não ser matar pessoas, que recebeu como pagamento de um serviço. As 17hs, a outra chegou e encontrou os dois quietos, esperando. Ficou muda também. Antônio mandou-a se sentar e começou a andar pelo galpão. Alguns vizinhos descobriram o que estava acontecendo e chamaram a polícia. Quando os guardas chegaram e cercaram o galpão tudo já tinha acabado. Pouco antes os vizinhos escutaram um disparo e correram para ver. No chão estava Antônio, com um tiro na cabeça e a arma na mão. Suicidou-se. E não o fez sem antes dar um demorado beijo na esposa jurando que só a ela amava. No galpão apenas Vandeca chorava. Sílvia estava firme, olhando com pena para o seu marido e para a outra. Ela ao menos sabia o que era ter sido amada.

Minha vida!

2007-04-29T23:18:00.000-03:00

Falhei miseravelmente em fazê-la feliz...

Regra Três

(Vinicius de Moraes / Toquinho)

Tantas você fez que ela cansou

Porque você, rapaz

Abusou da regra três

Onde menos vale mais

Da primeira vez ela chorou

Mas resolveu ficar

É que os momentos felizes

Tinham deixado raízes no seu penar

Depois perdeu a esperança

Porque o perdão também cansa de perdoar

Tem sempre o dia em que a casa cai

Pois vai curtir seu deserto, vai.

Mas deixe a lâmpada acesa

Se algum dia a tristeza quiser entrar

E uma bebida por perto

Porque você pode estar certo que vai chorar

Poesias

2007-04-28T03:20:00.000-03:00

duas, das antigas, e que têm a ver com a data de hoje (presente e passado)...

Andando só, sob o luar;
Triste e pensativo, o frio me aquecia;
Teu nome comecei a chamar,
Mas você não respondia.

Dei-me a sonhar, a divagações;
Comecei a pensar em você.
O que tem de bela e doce?
O que faz destruir os corações?

Ponho-me a escrever;
Para ver se você sente,
Compreende, passa a entender;
O quê em você me prende.

Não serão seus olhos de menina;
Não serão suas formas de mulher;
Não serão seus beijos de cajuína;
Não será este teu modo de querer.

Será tua alma incontrolável;
Teu modo de ser meio amalucado;
Teu modo de chorar; teu sorriso imaculado;
E por você ser, unicamente, inexplicável.

--------------------------------------------------------------

Ela me lembra
uma das amigas da minha irmã
Mas não uma santa.

Ela me lembra
uma adolescente descobrindo a vida,
Mas não uma santa.

Ela me lembra
uma cortesã no exercício de seu oficio,
Mas não uma santa.

Ela me lembra
uma qualquer que ama, ri, chora,
Mas não uma santa.

Ela me lembra
uma mulher, uma menina, uma rapariga,
Mas não uma santa.

Talvez ela nunca tenha sido uma santa!

Poesia n° 4

2007-04-25T00:38:00.000-03:00

Da coleção "Hebréia"

Tu me olhaste;
Parecia que não me conhecia.
Tristeza.
Amanhecia.

Te chamei e sorriste;
Te olhar me nutria.
Surpresa.
Meio-dia.

Ao meu lado caminhaste,
Meu coração por ti ardia.
Silêncio.
Entardecia.

De mim te aproximaste;
Minha boca te queria.
Lábios
Anoitecia

Durante a noite cavalgaste,
Com minhas carícias como açoite.
Luxúria.
Meia-noite.

Tu me abandonaste;
Tudo se perdia.
Tristeza.
Amanhecia .

Poesia Árabe (original)

2007-04-20T01:10:00.000-03:00

Lendo um texto sobre a Arábia pré-islâmica, descobri que, em determinada época, um pouco antes de Maomé, os poetas eram os chefes tribais. E eles tinham uma disputa de poesias que substituía a guerra nos meses sagrados; e os vencedores tinham sua poesia escrita sobre seda com letras de ouro e eram colocados na Ka´ba. Isto faz-me pensar em como os poetas são desvalorizados em uma cultura, como a nossa, em que há uma banalização da informação e do saber e como eles (nós) eram importantes numa sociedade em que a forma de se preservar a memória era através da poesia. A poesia para os povos árabes, ainda tribais, tinha um caráter duplo: por um lado contar as façanhas heróicas da tribo e de seus guerreiros; e por outro tratavam o amor, muitas vezes não correspondido. Aqui vai uma mostra deste tipo de poesia:

Vi uma donzela cujos cabelos caem
Até o solo e são negros como a noite.
Debaixo de suas tranças escuras, se assemelha à aurora surgindo das trevas.
Es tão bela que todos a admiram
E se apressam em servi-la.
E eu ocultarei meu amor no fundo do meu coração
Até que me seja permitido revelar-lo.

Poesia n°3

2007-04-20T00:45:00.000-03:00

Ela é tão delicada e suave que eu tenho até medo de tocá-la. e possui uma ciência, um olhar sério que por vezes me assusta. Ah, mas como o riso nasce fácil naqueles lábios e eu fico tão comovido quando é direcionado a mim. Depois de hoje não poderia fazer mais nada a não ser escrever:
(escrito em papel de pão)

Da coleção "Hebréia":

Se pudesse mais perto de ti chegar,
E fazer surgir em sua face o rubor;
Com insanas promessas arrebatar
Da tua boca um beijo com furor.

Não me olhes assim entediada,
Como quem já ouviu isto antes;
Numa chance deixarei-te extasiada
Contando-te meus sonhos, contigo, delirantes.

Ah, dê-me ao menos um sorriso,
Pois tua boca, de tal maneira, me encanta
Que ao chegar perto eu perco o ciso.

Quero ver se manténs-se séria e santa
Se como um corsário eu te atacar
Tocando a fonte, fazendo seus tesouros me entregar.

Poesia

2007-04-17T03:06:00.000-03:00

Queria ter algo para escrever;
algo que fizesse jus a sua beleza;
mas hoje as palavras fogem;
espero que perdoe esta indelicadeza.

é que te sinto tão perto,
que de ti fico repleto, assim
os meus versos saem tão incertos,
que não sei se são dedicados a ti ou a mim.

mas saiba que pensei em você;
a cada segundo, cada instante vão;
fingi que sobre você escrevia
e te entregava, na poesia, meu coração.

Noir

2007-04-16T01:24:00.001-03:00

Ela tem um jeito ousado de se vestir que o fascina. Parece que ela foi sempre assim. Parece que sempre teve uma pena na orelha e unhas vermelhas. Mas ele descobriu que não é bem assim. Como a rosa do Pequeno Príncipe ela cultiva suas garras rubras para se defender do mundo, para se esconder de si mesma. E o ar liberal só esconde uma mini-réplica de Bárbara Bush.
No balcão do bar ele pede mais uma dose de rum e continua em silêncio. Não quer atrapalhar os pensamentos e a fala da moça ao lado, que mais parece uma chaminé. Ela está nervosa, passando por uma crise de autoconhecimento. É como uma borboleta saindo do casulo. Ele não pode fazer nada a não ser estar ali; ou mandá-la regular nos cigarros. Bom, ele prefere continuar só ouvindo-a falar sobre suas dúvidas vocacionais.
Ela termina sua bebida. Trocam olhares rapidamente. Ele se levanta, paga a conta, toca suavemente a sua mão e se dirigem ao estacionamento em silêncio.
Ele a leva em casa. Um prédio bonito, com muitos apartamentos. Observa-a por longos segundos. Continuam em silêncio. Não falam nada, pois mais nada precisa ser dito. Está tudo ali, numa insustentável leveza entre os dois. Ela sai, sem ao menos dizer adeus. Ele sabe o que se passa em sua cabeça e não ousa questioná-la. Apenas respeita, esperando o dia em que ela volte a ser ousada.
Ele parte, dirigindo apenas. No rádio um blues triste e longo toca. Seus pensamentos são agridoces. Só consegue pensar nos olhos dela. Como são belos e como escondem a tristeza. Aquele amêndoa, rajado, levemente, de verde sempre o persegue. Parecem que nasceram para refletir amor e paz, mas é o contrário que está lá. Ele não consegue acreditar nisso, mas esses olhos nunca mentiram antes, então por quê o fariam agora? Ele volta para o bar. Pede uma dose dupla de rum e pensa em tudo o que deixou de fazer; em cada oportunidade perdida. Ser mais arrojado talvez fosse a solução, mas ele prefere a segurança do poderia, do quê o incontestável do aconteceu. Valeu a pena? Só quem contemplou o fundo daquele olhar sabe a resposta...

Visita

2007-04-03T01:40:00.000-03:00

Ele se olha no espelho pendurado no canto do seu quarto-cozinha e pensa que deveria ter aparado a barba. Talvez cortado o cabelo também. Cheirou a camisa pendurada na cadeira e achou que deviria tê-la lavado. Na verdade ele achava que a sua vida precisava de ordem, de organização. Precisava retomar as rédeas, controlar as coisas. Na vitrola (ele ainda tinha uma) tocava o LP construção, do Chico, que ele havia encontrado num sebo. Arrumou as coisas em cima da mesa. Pôs duas xícaras, uns pãezinhos, uma rosa que havia roubado de algum jardim e foi esquentar a água para o chá. Queria que estivesse tudo pronto para quando ela chegasse. A campainha toca. É ela. Estava divina no seu vestido de primavera, os cabelos negros soltos e um nada de maquiagem. Ele pede que entre e que se sente. Ela recusa. Ele pergunta se ela gostaria de um pouco de chá. Ela diz que está com pressa. Ele oferece uns pãezinhos. Ele diz para acabarem logo o que têm que fazer. Ele concorda. Eles se abraçam e ela lhe dá um beijo vigoroso e demorado. É a melhor sensação da vida dele. Tudo gira e vai anuviando. Seu corpo está leve junto ao dela. Não sente mais nada. Dois dias depois a vizinha encontra o corpo do jovem senhor. Estava morto, fedendo e com um sorriso indefectível nos lábios...

Diálagos

2007-03-31T03:11:00.000-03:00

Sr Sensocomum
- Pois você tem acompanhado os casos de violência no Brasil? Estamos enfrentando uma verdadeira guerra civil...

Sr Boldmind
- Não sei. Acho que padecemos do mal do século: excesso de informação...

Sr Sensocomum
- Como assim??? Você agora quer negar que estamos em combate contra os traficantes e que, a cada dia que passa, eles ficam mais ousados e violentos???

Sr Boldmind
- Não, na verdade acho que a violência sempre existiu, mas haviam lugares aceitos para ela. Por exemplo as favelas, os subúrbios. Lugares longes de nossos olhos. Agora a violência transbordou estes lugares e esta chegando mais perto de nós, classe média, e isto nos assusta. Mas o medo é muito mais que isto. Ele nos é entregue como uma mercadoria pronta para consumo. Virou mais uma indústria.

Sr S
- Você quer me convencer que a violência não existe e que o medo é apenas uma construção?

Sr B
- Não quero te convencer de nada meu caro amigo e nem disse que a violência não existe. Pelo contrário, talvez ela seja a coisa mais real na vida em sociedade. O que são as leis se não meios de nos defendermos uns dos outros? A civilização é apenas um conceito que perseguimos, mas nunca vamos alcançar. Uma história da carochinha para adultos é a idéia de que podemos ser civilizados sem a força da lei para nos controlar. O que eu realmente disse é que o medo gerado pela violência foi construído para o bem de alguém que não o nosso. Estão fazendo parecer que a violência está em todo lugar para nos assustar e, assim, alguém lucrar com isto. Ou não percebeu que o JN está a cada dia mais parecido com o antigo programa do Alborguetti?

Sr S
- É verdade. Os jornais estão mais violentos, mas foi a sociedade que piorou. Você vê cada caso de assassinato brutal hoje em dia que dá até um ruim...

Sr B
- Sim, mas estes casos de violência isolados nunca foram notícia. Pessoas sempre morreram de formas estúpidas e violentas, mas antes ninguém fazia alarde sobre isto. A questão é que nada hoje em dia é notícia e por isto tudo vira notícia. E isto com a finalidade de preencher um apetite infantil de nossa parte por informação.

Sr S
- Certo, mas esquecendo isto, o que você acha do envolvimento cada vez maior de menores nos crimes que vemos? Não sei. Na minha época parecia ser tudo melhor e mais calmo, mas hoje em dia está tudo virado. Crianças de 12 anos se envolvendo em crimes hediondos. Não dá nem para andar sossegado na rua que já vem a pivetaiada te roubar.

Sr B
- Eu sei que, terminantemente, me recuso a ter medo de crianças!

Sr S
- Hein!? Você quer dizer que não acha que os adolescentes estão cada vez piores? Que eles vêem das favelas só para nos assaltar? Só falta me dizer que também é contra a redução da maioridade penal!

Sr B
- Não sou contra redução da maioridade penal. Sou é a favor da criação de igualdade de oportunidades entre estes adolescentes e os nossos. A redução da maioridade penal tem que vir acompanhada de medidas que não deixe os jovens enveredarem pelo caminho do tráfico e da violência. Talvez assim ela nem seja necessária. E não se esqueça: se estes jovens hoje são violentas é porquê eles sofreram uma violência da nossa parte primeiro. Eles não precisam de condenação porquê já nasceram condenados a viver esta vida.

Sr S
- É, nisso concordamos: também acho que é pela educação que poderemos resgatar estes jovens.

Sr B
- Não criatura, não foi isto que eu disse. Igualdade de oportunidades não é só educação. É uma divisão mais justa do nosso PIB. Não sei quem foi o idiota que criou a idéia de que a educação tem este papel de salvadora do mundo. Pois desse jeito parece que ela é causadora de todos os males também. Lógico que ela é uma peça importante, mas não é a única.. È só comparar. Você fale em educação e eu em igualdade de oportunidades. Oras, se fosse só pela educação dois jovens que terminassem o ensino médio juntos, mas um em escola particular e outro em escola pública, teriam as mesmas chances dentro do mercado de trabalho. Ledo engano. Eles precisam partilhar das mesmas oportunidades, o que a educação sozinha não alcança. È um caminho insuficiente. Quem compra esta idéia está mais preocupado em maquiar o problema e não resolvê-lo. È mais fácil jogar um jovem 4 horas por dia numa escola do que garantir a ele meios de viver de maneira digna.

Sr S
- O que podemos fazer então?

Sr B
- primeiro não comprar a idéia de que devemos temer tudo o que é diferente. Depois precisamos resgatar a dignidade das pessoas que vivem na pobreza, com a garantia de uma renda mínima mesmo quando ela está desempregada. Garantir um futuro de verdade aos jovens e não apenas sub-empregos em lanchonetes, ou fazendo bicos. E por fim devemos nos preocupar realmente em resolver a questão e não só despejar a resposta pronta de que é pela educação que as coisas vão melhorar. Pois quando empregarmos um mínimo das nossas forças nesta busca por soluções o problema já não existirá; ele simplesmente se resolverá.

300 de esparta: A Batalha de Termópilas

2007-03-28T13:27:00.000-03:00

(a pedidos)

O filme estréia nesta sexta-feira (30/03) e muita gente vai estar perguntando sobre ele. Resolvi fazer um paralelo sobre a HQ (já que o filme se diz muito fiel a ela) e a Fonte. Ah, com relação a isto acho bom um pouco de teoria da História: Fonte é todo e qualquer documento, escrito ou não, que nos permite vislumbrar coisas do passado. É a partir da fonte que os historiadores fazem a História; constroem conecimento. Lógico que fiz a crítica devida a Fonte, mas não a analisei profundamente. Simplesmente transcrevi o que ela nos diz.

A quisa de introdução: podemos dizer que a batalha de termópilas foi o primeiro enfrentamento terrestre entre o exército persa e os gregos. Cerca de 250.000 bárbaros, comandados por Xerxes, contra 4 mil gregos, comandados por Leônidas. Apesar da derrota, a heláde impos duras perdas aos persas e abalou a moral da tropa. Bom vamos aos itens!

Trezentos:
HQ – Na HQ eles são a guarda pessoal do rei Leônidas e que partem junto com ele para lutar contra os persas.
Fonte – Com a impossibilidade de irem lutar, imediatamente, com a totalidade do exército contra Xerxes por causa do Festival da Carnéia, o conselho resolve escolher trezentos guerreiros para lutar junto ao rei Leônidas (obrigado por lei a ir a guerra). Estes compunham uma tropa de elite, também conhecida por Cavaleiros, e deveriam ser homens que tivessem filhos para garantir o culto a memória dos heróis. Logo, a passagem presente no HQ em que o capitão fica exaltado com a morte do filho não é confirmada pela fonte.

Leônidas:
HQ – Leônidas, na HQ é o rei por direito de Esparta desde a infância e assumir esta posição de rei, para ele, seria algo natural.
Fonte – A fonte nos diz que Leônidas assumiu a realeza em Esparta de maneira imprevista. Ele tinha dois irmãos mais velhos, Cleomenes e Dorieus, e nem cogitava a idéia de vir a ser rei. Mas Cleomenes, que era o rei, morreu sem deixar descendência masculina e Dorieus havia morrido na Sicília. Assim Leônidas, que era casado com a sua sobrinha Gorgó, filha de Cleomenes, tornou-se rei de Esparta. Na fonte também temos uma genealogia de Leônidas que nos mostra que ele era descendente de Heracles.

Xerxes:
HQ – Xerxes aparece como um rei efeminado, cruel e arrogante.
Fonte – Xerxes (que significa “Guerreiro”) é um rei muito “civilizado”, apesar de muitas vezes Heródoto chamá-lo apenas “Bárbaro” (conceito de bárbaro é todo aquele que não compartilha da cultura helênica), e que escuta seus subordinados e aplica a justiça conforme lhe convém. A “vitória” dos espartanos faz com que o Grande Rei sai da sua “serenidade” e ultraja o cadáver de Leônidas, arrancando-lhe o coração e decepando a sua cabeça.

Imortais:
HQ – Tropa de elite persa que é enviada duas vezes para combater os espartanos. Eles perdem a primeira e ganham a segunda.
Fonte – é basicamente isto mesmo. Eles escolhiam os dez mil melhores soldados para formar esta tropa de elite, que se diferenciavam pelas roupas e as armas (usavam lanças maiores que o resto das tropas). Eram chamados de imortais porque cada soldado que morria era substituído por outro, de igual valor, fazendo parecer que seu número nunca diminuía. Eram comandados por Hidernes.

Éforos:
HQ – Aparecem com sacerdotes dos deuses corrompidos pelos persas para evitar que os espartanos fossem a guerra.
Fonte – são ocupantes de um cargo “executivo” (como se fossem prefeitos) e que colocam em ação as ordens do Conselho.

Carnéia:
HQ – festival dedicado aos deuses antigos.
Fonte – eram festas publicas dedicadas a Apolo no mês de Cárneion (metade final de agosto e metade inicial de setembro), considerado mês sagrado. Leônidas foi defender as Termópilas com o intuito de segurar os persas até que se passassem as festividades e o grosso das tropas pudesse se juntar a eles. No resto da Grécia ocorriam as olimpíadas, o que também impediu uma mobilização maior.

Tebanos:
HQ – aparecem como mais uma tropa de apoio aos espartanos nas Termópilas.
Fonte – o rei Leônidas obrigou os tebanos a se juntarem ao seu exército, pois estes eram considerados amigos dos persas. Foi como um castigo importo a eles.

Ep(h)ialtes:
HQ – um “monstro” corcunda, de origem espartana, que conta a Xerxes, depois de refutado por Leônidas, o ponto fraco das termópilas: uma trilha que levava até a retaguarda do exército grego.
Fonte – ele era um málio, não espartano, que entrega ao Grande Rei o segredo da trilha de bodes que contorna as Termópilas em troca de prestígio e dinheiro. Depois da batalha os helenos colocaram sua cabeça a prêmio, mas ele foi morto por um tal de Atenadas e por outro motivo que Heródoto não explica.

Arautos de Xerxes:
HQ – vão as cidades gregas pedindo “terra e água”, isto é, uma rpova da vassalagem destas cidades. Quando chegam em Esparta são mortos por Leônidas que os jogam em um poço.
Fonte – basicamente isto, mas quem os jogou no poço não foi Leônidas, mas seu predecessor Cleomenes, mandando que eles pegassem “terra e água” lá no fundo do mesmo; eles também não foram enviados por Xerxes, mas por seu pai Darios. Depois Leônidas, por conta de uma revelação da pítia que dizia que os espartanos seriam amaldiçoados por conta disso, resolveu mandar dois espartanos para morrer nas mãos de Xerxes e assim vingar a morte dos arautos. Porém Xerxes não matou os mensageiros de Esparta, mas os mandou embora como sinal de superioridade dos persas.

Mais algumas coisas que não tem na HQ, mas que eu acho interessante...

A Pítia, que era a mulher que revelava os oráculos, havia dito aos Lacedemônios que ou Esparta seria destruida pelos bárbaros, ou o seu rei, vindo da linha de Heraclés, teria que morrer. Este foi um dos motivos que Leônidas dispensou todas as outras tropas e permaneceu com seus Trezentos para abatalha final.

Segundo Heródoto um espartano sobrepujou todos os outros em bravura. Seu nome era Dieneces. Foi ele que respondeu a alguns traquínios que diziam que as flechas disparadas pelos bárbaros cobririam o sol, tamanho era o exército deles. Ele disse “melhor, pois assim lutaremos a sombra.”

NA HQ Xerxes diz a Leônidas que as suas culturas têm muito em comum e, segundo a mitologia, é verdade. De acordo com essa, Perseu, um dos antepassados de Heraclés, e , assim, de Leônidas, também foi “colonizador” da Pérsia. O nome do lugar, inclusive, é em homenagem a ele. Mais do que retórica, eles realmente acreditavam nisto.

tú, 18 de fevereiro de 17

2007-02-18T23:54:00.000-02:00

Caro Wilhelm

Tu não sabes quando dói a solidão do túmulo. O único som que escuto é o do vento por entre as castanheiras. As vezes alguns vermes vêem me visitar, mas não é companhia deles que anseio. Ah, minha alma ainda dilacera-se pedindo um pouco mais da presença de Charlotte; uma resga da sua atenção, da sua presença. Mas o meu purgatório é este; saber que depois de algum tempo ela já me esqueceu; que Albert suplantou-me em seu coração.
Mas sempre foi assim. Eu nunca fui mais que um brinquedo; uma distração agradável para as tardes chuvosas e as suas noites solitárias. Era apenas o amigo para o consolo, nunca há ser consolado. Eu sempre esperei apenas um sinal de seu amor, uma demonstração de afeição, mas só encontrei uma sanguessuga transmutada em amiga, alguém a esperando apenas receber, nunca dar.
Não morri com o tiro: morri com aquele beijo, que me elevou aos céus e mandou-me ao inferno logo depois. Foi o calor daqueles lábios que me abriu as portas da eternidade; foi a suavidade daquele instante que decretou minha condenação. Ah, esta mulher que nunca me amou, mas que sobe enganar muito bem para retirar tudo de mim. Talvez por não conseguir lhe negar nada ela se foi. Daria tudo a ela, mas ela não queria nada. Só queria uma amizade conveniente para se entreter. Fui apenas uma boa companhia, nunca uma hipótese de um amor. Esta constatação é que me matou. Apenas istoDesculpe-me pela brevidade desta carta. Um verme acaba de comer o meu dedo e não posso...

DON JUAN - TRADUÇÂO

2007-01-13T16:16:00.000-02:00

Inauguramos um novo ano com novidades no Inhame Filosofante. A partir de agora teremos traduções do inglês para o português e vice-versa (talvez, futuramente, teremos também do espanhol). Começo com Lord Bayron e a tradução do seu poema Don Juan. Para tal, tentei manter a versificação do inglês no português, isto é, mantive o mesmo esquema da rima, que é alternada nos seis primeiros versos e paralelas nos dois últimos (a-b-a-b-a-b-a-b-c-c). Não mantive a métrica porque eu não entendo muito de métrica em inglês. Uma vez que esta é baseada nos sons, no modo que se pronuncia a palavra, fica difícil imaginar como um homem do início do século XIX falava (principalmente em inglês com sesu infinitos modos de falar abreviado). Sem contar que o poeta pode alterar o modo de falar de algumas palavras para encaixá-las no seu poema. Preferi, então, fazer a tradução em versos livres. Peço aos meus três leitores (e eu sei que estes leitores são feras em inglês) que dêem sugestões e analisem a minha tradução. Mas lembrem-se: traduções são como as mulheres: as boas não são fiéis e as fiéis não são boas. Talvez a minha tradução não seja nenhuma das duas. Muito bem! Vamos ao Don Juan:

DON JUAN

Veneza, 16 de setembro de 1818
Canto Primeiro
(excerto)

Eu desejo um herói, um herói extraordinário,
Quando cada janeiro lançar em frente um novo janeiro
E até de jargões saciado o oficioso diário,
As eras descobriram que ele não é o verdadeiro;
Sendo assim eu não cuidarei do seu louvatário,
Por isto escolhi Don Juan, nosso velho companheiro;
Todos nós o conhecemos em cima do tablado[1],
Mandado antes do tempo para o diabo.

Vernon, Wolfe, Howke, Cumberland o estripador,
Príncipe Ferdinand, Granby, Burgoyne, Keepel, Howe,
Bons e maus, tiveram sua parte no louvor;
Como Wellesley deixaram também o seu sinal,
Cada um, como o rei Banquo, avança com esplendor;
Seguidores da fama, “os nove leitões”[2] da porca ancestral:
A França, também, teve Napoleão e Dumorier
Registrados pelo Moniteur e Courier.[3]

Barnave, Brissot, Mirabeau, Condorcet,
Petion, Clootz, Marat, La Fayette, Danton,
Eram franceses famosos como devemos saber;
E existiram outros, pouco esquecidos até então,
Hoche, Marciau, Lannes, Desaix, Moreau, Joubert,
Com muitos militares – tropa e pelotão -
Por eras serão extremamente notáveis,
Mas aos meus versos não são aceitáveis.

Nelson da Bretanha foi o senhor do mar,
E ainda deve sê-lo, mas a maré está mudando;
Não há nada mais a ser lembrado de Trafalgar[4],
Nosso herói está entre nós, na urna descansando;
Porque o exército tornou-se popular,
E até os marinheiros estão disso se aproveitando,
Além disso, o príncipe é, para todos, da pátria o guardião,
Relegando Duncan, Nelson, Jervis à escuridão.

Antes de Agamêmnon bravos homens viveram,
E desde então vão se superando em valor e sabedoria;
Calma como nenhuma, uma boa negociação tiveram,
Mas sobre eles os poetas não fizeram nenhuma elegia;
Não condeno a ninguém porque deles se esqueceram,
Porém não acho em nossa era homens com tal maestria,
Ajustado de tal maneira a minha poesia vã,
Então, como disse, aceitarei nosso amigo Don Juan.

VENICE, September 16, 1818.
CANTO THE FIRST.
I WANT a hero: an uncommon want,
When every year and month sends forth a new one,
Till, after cloying the gazettes with cant,
The age discovers he is not the true one;
Of such as these I should not care to vaunt,
I 'll therefore take our ancient friend Don Juan-
We all have seen him, in the pantomime,
Sent to the devil somewhat ere his time.

Vernon, the butcher Cumberland, Wolfe, Hawke,
Prince Ferdinand, Granby, Burgoyne, Keppel, Howe,
Evil and good, have had their tithe of talk,
And fill'd their sign posts then, like Wellesley now;
Each in their turn like Banquo's monarchs stalk,
Followers of fame, 'nine farrow' of that sow:
France, too, had Buonaparte and Dumourier
Recorded in the Moniteur and Courier.

Barnave, Brissot, Condorcet, Mirabeau,
Petion, Clootz, Danton, Marat, La Fayette,
Were French, and famous people, as we know:
And there were others, scarce forgotten yet,
Joubert, Hoche, Marceau, Lannes, Desaix, Moreau,
With many of the military set,
Exceedingly remarkable at times,
But not at all adapted to my rhymes.

Nelson was once Britannia's god of war,
And still should be so, but the tide is turn'd;
There 's no more to be said of Trafalgar,
'T is with our hero quietly inurn'd;
Because the army 's grown more popular,
At which the naval people are concern'd;
Besides, the prince is all for the land-service,
Forgetting Duncan, Nelson, Howe, and Jervis.

Brave men were living before Agamemnon
And since, exceeding valorous and sage,
A good deal like him too, though quite the same none;
But then they shone not on the poet's page,
And so have been forgotten:- I condemn none,
But can't find any in the present age
Fit for my poem (that is, for my new one);
So, as I said, I 'll take my friend Don Juan.

[1] Referência a peça de Moliére
[2] “nove leitões” – referência irreverente aos nove nomes do começo da estrofe., comparado aos oito reis e depois a Bonquo (personagem que aparece em Macbeth). Na verdade é mais um jogo lingüístico de Byron, do que uma referência exata.
[3] Jornais da época. O Moniteur continua existindo na Bélgica.
[4] Batalha em que a frota marinha de Napoleão foi derrotada e acabou com o sonho deste de conquistar a Inglaterra, levando a guerra para lá.

Feliz Ano Novo

2006-12-31T16:42:00.000-02:00

Feliz Ano Novo

Se paro um instante
E olho ao meu redor
Vejo bárbaros ululantes
Destruindo o sonho de um mundo
Melhor.

Ou nossa esperança se renova,
Ou nos entregamos de vez;
Pois sonhar só estorva
Quem optou pela cupidez.

Igualdade, Liberdade, Fraternidade;
O Ideal de um mundo justo;
Pilares da vida corroídos pela maldade,
Mas que resistem a muito custo.

Parafraseando o santo inglês
“Criamos os ladrões para depois enforcá-los”
podíamos ser melhores, ao invés,
quando tentamos salvá-los.

E no patíbulo pendurado,
Saddam é o símbolo do que vem.
O “olho por olho” foi restaurado;
A justiça tombou; o mal venceu o bem.

Morte, guerra, fome, destruição, pobreza
Não são os votos de ninguém para o novo ano;
Mas são as nossas únicas certezas
Para 2007, que ao invés de venturoso
Será totalmente insano.

Para ano que vem teremos novidades no Inhame Filosofante. Felicidades a todos.
See you!

TPN, ou uma crônica de Natal.

2006-12-22T19:21:00.000-02:00

Uma semana antes

Ela acordou meio estranha. Era algo meio físico, meio psicológico. Estava com dor nas pernas e a boca seca, por conta da ressaca, causada pelo excesso de caipirinhas de bacardi que havia tomado na festa de fim de ano da repartição onde trabalhava. Sentia um comichão lá no fundo. Não sabia se era por conta dos pernilongos desta época do ano, ou uma inquieta vontade de apertar uns pescoços. Levantou-se e olhou-se no espelho. Realmente gostou do que viu. Foi para cozinha e viu um stick amarelo na geladeira lembrando-a que sua mãe queria fazer as compras de natal dali a dois dias. “Merda”, pensou ela.

No trabalho ninguém estava numa situação boa, pois todos tinham abusado da bebida e da comida. O pior mesmo eram os comentários sobre a festa. A maioria maldosos e alguns sobre ela. “Bosta, será que eu fiz algo que não lembro!?”. Ela achava que não, mas sabia que os sorrisos e tapinhas nas costas eram apenas teatro de um povo com aspirações de civilidade. Sorte sua que era seu último dia e que só voltaria na semana seguinte ao Ano Novo.

Cinco dias antes

Dia das compras. Não suportava o jeito com que sua mãe a tratava. Ela morava sozinha e era independete finaceiramente, mas sua mãe sempre a tratava como uma adolescente que precisa de vigilância. “Você não anda bebendo demais?!” Perguntava sua mãe sempre que se viam. Mas ultimamente a pergunta que mais a incomodava e que ela tentava evitar a todo custo: “Não está na hora de arranjar um namorado!?”. “Mas que droga”, pensava ela, “sim está na hora, mas não aparece nada decente para mim! Só aquele mala do meu ex que não larga do meu pé. Que merda!”.

Após horas rodando pelos shoppings e lojas da cidade ela conseguiu o que queria. Lógico que teve que disputar a tapas, literalmente, algumas peças. Mas nada que um sorriso e um chute certeiro na canela não consigam. Voltou para casa com dois vestidos, três sandálias, umas blusinhas, uma tremenda dor nas costas e com a vontade de matar alguém aumentando. Suas cachorras vieram fazer festa quando ela chegou e quase levaram um chute também. Fez um chá e foi dormir.

Três dias antes

Sua irritação estava batendo records. Não havia matado ninguém ainda, mas, por segurança, mandou suas cachorras para passar uma temporada num hotel para cachorros. O seu irmão ligou pedindo dinheiro para comprar um presente para a nova namorada. “Além de tudo tenho que finaciar este vagabundo e suas vadias.” Acabou descobrindo que tinha comprado um vestido maravilhoso para o Ano Novo, mas não sabia nem onde ia passar a virada.

Marcou cinema com um amigo. No meio de milhares de filmes sobre natais em família e crianças perdidas em casa ou aeroportos acharam um filme bom. Apesar da lotação do shopping, já que esta maravilhosa cidade não tem mais cinemas de rua, não demoraram mais do que meia hora para achar um lugar para estacionar. Viram o filme e, no cinema, dois mudos sentados na mesma fileira não pararam de falar. "Meu Deus!!!! As pessoas que você nunca imaginaria que incomodassem não param de se comunicar e de balançar todo o banco"; depois foram beber algo. “Mas que merda. Além de ter que sair com amigo por falta de namorado, este idiota não tira o olho do meu decote.” Ele a deixou em casa. “Agora deve estar olhando minha bunda”, pensou ela. “humft”. Tomou alguns calmantes foi dormir.

Véspera de natal.

Só de pensar que teria que passar o natal com os parentes na casa de sua avó, ela queria sumir. Infelizmente não podia, porque, pior do que o natal na casa da sua vó, era ter que agüentar sua mãe e os parentes questinando-a o ano inteiro sobre o porquê de não ter ido. Pelo sim, pelo não cabou indo. Afinal não ia durar muito. Depois da troca dos presentes e da revelação do amigo secreto (que bem que podia ser inimigo secreto) eles foram ceiar. Na mesa ela teve a infelicidade de sentar entre duas das suas tias “prediletas”. “Ai como você está magra!” “Onde está o namorado” “Você está ganhando bem, né!?” e mais uma rajada de perguntas. Ela só respondia com gestos de cabeça, ou com simples “sim” “não”, mas na sua cabeça pensava em mil respostas ácidas e sarcásticas; e só não as usava em consideração a sua vó, que no momento lhe oferecia outra coxa de peru. Quando estava tudo acabando e ela permitia-se ficar quase alegre veio a intimação: “você vem almoçar aqui amanhão, né!?”. Respondeu com um grunhido “humpzchit”. É podia ser pior.

Natal

Acordou com a cabeça latejando. Olhou-se no espelho e não gostou nada do que viu. Vestiu-se e foi, novamente, para casa da sua vó. No caminho recitava o mantra: “não vou matar ninguém. Não vou matar ninguém”. Chegando lá teve que comprimentar a todos novamente e encarar os mesmos sorrisos falsos. Pode perceber que suas tias cochichavam sobre ela: “Viu só, não se mistura.” “é uma metida mesmo”. Estrangulou um guardanapo para não fazer o mesmo com algum parente. Seus primos com os respectivos acompanhantes não melhoravam a situação. Almoçaram churrasco com a ceia requentada. Depois do almoço o seu humor estava melhor. “Pronto: acabou!” permitiu-se até um sorriso, que logo se extingüiu: “Você vem passar o Ano Novo com a gente, não vem!?” Um grito de pavor morreu em seus lábios. Nem respondeu. Empurrou as duas tias que estavam na porta, chutou um primo que resolveu namorar no portão, pegou as chaves do carro e fugiu sem olhar para trás. Quando estava quase chegando numa praia maravilhosa ela pensou: “Que merda! Deveria ter feito isto antes”.

A todos os leitores do meu blog um feliz natal e nos vemos novamente ano que vem. Se eu não voltar é que eu quebrei a banca de algum cassino argentino e estou viajando por aí, ou fui morto por este mesmo motivo...

Mais Poesias

2006-12-21T00:20:00.000-02:00

(O que terminar a faculdade não faz...)

A última rosa, ou
boas vindas ao verão.

A última rosa do meu
jardim
morreu esta manhã.
Se botânico eu fosse,
diagnosticaria uma febre
terçã.

E, por ter sido cativado,
eu chorei!
Lágrimas rolaram pelo chão
regando em meu peito
a semente da
solidão.

Meus olhos embotados
cegaram meu coração;
que não percebeu
a promessa de vida
que vem com cada nova
estação.

-----------------------------------------------------------------------------------------------
(sem nome)

Se tu afirmas que me ama
Eu finjo que acredito.
Isto piora minha sina
De ser teu poeta maldito.

Neste caminho triste;
Quanto sonho, quanta desilusão
Por crer num amor
Feito de vento e solidão.

As palavras que me dizes,
As vezes parecem tão ocas
E chego a duvidar
Que elas saíram de tua boca.

Eu gostaria de ter esperança;
De não questionar teu amor,
Mas quando me aproximo
Acabo afeito ao dissabor.

Porém meu destino sinistro
É o um eterno buscar
Para quem sabe um dia
No teu coração ter lugar.

Poesias

2006-12-19T00:45:00.000-02:00

A primeira é para o meu leitor mais assíduo...

PANEGÍRICO

O Bruno é assim
Com sua moral argêntea
Nos ensina que hombridade
É total apreço pela verdade.

E com sua humildade
Podemos logo perceber que
As palmas não o envaidecem,
Nem os apupos o embrutecem

Se você é um dos seus amigos
Sabe o que estou dizendo,
Pois nos defende, se preciso, até morrendo.

E com ele não tem vida madrasta,
Pois aceitas seus revezes com esperança
Característica de quem tem fé, fé de criança...

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Está já foi publicada na II Antologia do Poetas Brasileiros Contemporâneos e no site http://www.camarabrasileira.com/alvaro.htm . Ela foi escrita em maio de 2002 um tempo feliz, mas foi para uma pessoa triste e confusa.

Sonhos

Do fundo do eu minh’alma canta;
Canta versos de tristeza e dor;
Pintados com cores fortes de amor
Para aquela que inspira e encanta.

Cândida em meus sonhos ela aparece;
Beija-me com sofreguidão e ternura.
Cena surrealista que um instante dura;
Flor-de-verão que quando nasce fenece.

Seus olhos em mim estão;
Refletindo dor, querendo ajuda;
Chora baixinho, as lágrimas brotam;
Tristeza inspira, queda-se muda.

Quero ajudá-la dando o que tenho;
Mataria dragões, não importa o empenho.
Para vê-la feliz tudo faria,
Mas acordo só na noite fria.

Poesia

2006-12-17T13:55:00.000-02:00

Se fecho os olhos
Ainda sinto
Tua irreal presença
Neste recinto

E nos meus lábios
Trago ainda o sabor
De teu beijo maculado
Dado sem ódio, ou amor.

Das marcas que tenho
As que eu gosto não foram impostas
São das tuas unhas carmesins
Em minhas costas

E dos amores que vivi
Lembrar nunca é demais
Que é, e sempre foi, de ti
Que eu gosto mais.

Amar-te

2006-12-14T00:29:00.001-02:00

Amar-te é ferir-me;
É cravar uma adaga
No peito;
É ver meu grande sonho
Desfeito;
Sangramento que não se
Pode estancar.

É a dor
De uma sede que não
Sacia;
Um mal, uma doença
Que vicia;
È morrer sem
Expirar.

É mal-querer a mim
Mesmo;
É vagar, fugir, andar
A esmo
Procurando ao invés de
Conforto
Um novo
Penar.

É chorar todo dia
Vivendo sempre a mesma
Agonia
De não querer
Nada mais a não ser
Te amar.

O Oleoso Guerreiro Contra o Dragão do Capitalismo - Parte III

2006-12-05T00:20:00.000-02:00

Com o patrocínio vieram os eventos, as vernissages, os coquetéis, as inaugurações. Assim nosso amigo Oil Man virou figurinha fácil na Hight Society. Ele abriu o Cristal Fashion Week com um desfile de sungas novas para homens maduros e jovens descolados. Também estava na última festa do castelo do Batel e na inauguração do Burguer King do Shopping Muller. Foi ai que seus problemas começaram. Das colunas da tribuna nosso amigo foi para a coluna do Dino Almeida e seus antigos apoiadores, em geral universitários, hippies e um ou outro punk, passaram a odiá-lo. Quando do seu passeio matinal, Oil Man podia ouvir o buxicho (ou buchicho, ou buxixo, ou buchixo) das pessoas que o apontavam e o acusavam de vendido. Mas com a força de caráter que só os heróis têm, ele não ligava para os comentários.
Ele também começou a fazer apologia ao esporte. Abandonou o hábito de empurrar a bicicleta e passou a pedalar; começou a dar palestras nas escolas sobre os benefícios da prática de exercícios; e até perdeu a barriga de cerveja e ganhou uma de tanquinho.
O Plano diabólico estava dando certo.
A verdade é que a empresa que o patrocinava estava interessada em aumentar o número de pessoas que praticam esportes e, assim, aumentar a venda de seus produtos. Isto seria legítimo se não fosse por um detalhe: ESPORTE MATA!!!
Sim meus amigos leitores, ESPORTE MATA!!! Assim nos ensina o Doutor José Róiz, de saudosa memória. O homem não foi “projetado” para praticar esportes. Se assim fosse seriamos quadrúpedes e teríamos o coração com o dobro do tamanho. Mas a nossa condição de bípedes faz com que nossa circulação não consiga mandar sangue suficiente para o cérebro e para as pernas quando nos exercitamos, o que sobrecarrega o coração e cria a anomalia conhecida por “coração de atleta”, causa de inúmeras mortes, pois o coração fica excessivamente grande, de uma forma patológica, o que causa uma série de problemas. Sem contar toda a nova carga hormonal que nos faz envelhecer mais rapidamente... Mas porque ninguém divulga isto??? Oras, porque os esportes movem muito dinheiro na nossa sociedade e, se em Roma tínhamos o Panis et Circens, hoje nos temos o futebol e a cerveja. É o dragão do capitalismo que tudo devora e depois expele, por via retal, como mercadoria.
Mas voltando a nosso amigo....
A verdade é que com o tempo ele passou a contar com o apoio de uma elite curitibana (sabe... aquela que tem uma torneira de água e a outra de água oxigenada) e esqueceu o povo que sempre o apoiou. Foi assim que quando nosso amado Oil Man estava andando no centro da cidade, num fim de tarde primaveril, esbarrou numa turba ululante, composta de sem-terras, universitários e moradores de ruas. Estes estavam protestando por alguma coisa, mas quando viram nosso dileto herói começaram a gritar: “Vendido, vendido, vendido”; e passaram a persegui-lo. Oil Man tentou achar abrigo numa loja de grife, mas foi escorraçado de lá. Tentou pedir ajuda num shopping, mas os seguranças não o deixaram entrar. Ele tinha sido abandonado.
Oil Man começou a correr em sua bicicleta em busca de abrigo. Foi quando ele enveredou pela Cruz Machado e parou em frente ao “Pantera Negra”, vulgo “Gato Preto”. Para quem não conhece este lugar é uma mistura de Ledô com Madalosso; um ambiente medieval, pois só entra cavalheiros e dragões. Mas foi ai que ele se escondeu. Não adiantou. A turba ensandecida invadiu o lugar e o encurralaram num canto. Ele temeu por sua vida, mas resolveu encará-los de frente. Nosso amigo avançou contra a multidão como em berseker, pronto para matar ou morrer. Os revoltosos tentavam em vão agarrá-lo, mas ele escorregava graças ao óleo. Foi quando alguém lhe passou uma rasteira e outro lhe deu um “cavalo deitado” e ele caiu em cima de uma mesa estraçalhando-a. Era o seu fim...
Foi quando ao fundo tocou um violão e um “maluco beleza” entrou no lugar cantando. Era o Plá. Ele cantava assim: “Se Maomé não vai a montanha, então a montanha vai até Maomé... “ (isto repetido umas 32 vezes). Todos silenciaram. Plá aproveitou para falar com o Oil Man: “Aí bichto, faz um tempo que eu quero trocar um lero contigo. Larga dessa vida maluco. Nóis é tudo poloneis; nóis têm que batalhar contra o sistema tá ligado!?” Nosso amado herói começou a chorar, pois entendera o recado. Tinha que voltar a suas origens.
Tirou a sunga dos patrocinadores e vestiu uma samba canção de um dos garçons. Ia tirar o tênis também, afinal só podia entrar de sapato no recinto, mas o dono do lugar abriu uma exceção a todos naquele dia. O Plá voltou a tocar e o forró comeu solto no “Gato Preto”, ou “Pantera Negra” se preferirem. Os revoltosos e as “mariposas” do local começaram a dançar. A costela a role para todos. A Xingu também. E foi assim que o nosso amigo se redimiu da sua aventura pelo o mundo burguês, que no final o abandonou, e acordou nos braços da Rose Peluda, num quarto de luxo do Popp’s...

o Oleoso Guerreiro contra o dragão do Capitalismo - Parte II

2006-11-15T18:32:00.000-02:00

Estava ofegante. Estaria suando também se o óleo que lhe cobria o corpo o permitisse. Encurralado não tinha mais como fugir. Precisava enfrentar a turba enfurecida que o perseguia com foices, enxadas e ceifadeiras. Sua morte estava próxima...

Distraída

2006-10-31T00:24:00.000-03:00

Ai que quase morro, senhora
Ao te ver passar assim
Andavas tão distraída
Que quase tropeças em mim.

Terá sido uma ilusão?
Um sonho bom talvez?
No compasso do meu coração
Batia o teu outra vez.

Oh, ditosa ventura
Poder assim te reencontrar
Este anjo de candura
Por quem fui me apaixonar

E a alegria incontida
O sorriso em teu olhar
Trouxeram novo calor a vida
De quem só fez te amar.

O Oleoso Guerreiro e o Dragão do Capitalismo.

2006-10-28T02:01:00.000-03:00

Parte I

Quem observa de longe acha que o calçadão da rua Quinze, a rua das flores, é um imenso formigueiro humano. Com os meninos e meninas que distribuem panfletos, os pedintes, os vendedores de bilhetes de loteria e toda aquela massa de gente que passa por ali todos os dias. No meio desta multidão alguém se destaca: nosso herói Oil Man.
Incólume no meio da turba ele passeia com sua inseparável bicicleta, sua indefectível sunga e velho tênis. Além do corpo sempre coberto com óleo de urucum e o cabelo preso num rabo de cavalo a la Heloisa Helena. Sua missão é defender Curitiba das hordas dos servidores do mal. Em sua última aventura ele quase morreu, mas depois de algumas semanas no Hawaii ele estava de volta a nossa dileta cidade, pronto para novas empreitadas (ou presepadas).
Como sempre seu patrulhamento começara cedo aquele dia. Andando com sua bicicleta pelas ruas da cidade a procura de alguém a quem ele pudesse ajudar. Foi que, quando ele passava pela Riachuelo, ouviu um grito de mulher pedindo ajuda. “Não temais gentil senhora, estou a caminho!” disse nosso amigo indo ao seu auxílio. Chegando ao local ele encontrou a jovem senhora caída no chão, com as roupas descompostas e as mãos no rosto cobrindo as lágrimas. E que mãos ela tinha: quase duas vezes maiores que a do nosso amado herói. Oil Man deixou sua bicicleta encostada na porta de uma lojinha e foi ajudar a pobre moça a se levantar. Foi quando ele ouviu uma voz grave que dizia: “Perdeu mano!”; a moçoila se levantou e com a velocidade de um guepardo atacou nosso destemido companheiro com suas mãos, e que mãos!, embebidas num composto de óleo de baleia com comigo-ninguém-pode (a kriptonita do nosso herói). Um golpe foi suficiente para nocautear nosso amigo.
Quando ele recuperou a consciência, havia a sua volta quase uma centena de populares, dois guardas municipais e alguns camelôs vendendo fotos suas autografadas. Nosso herói levantou-se e foi a procura de sua inseparável bicicleta, mas ela não estava mais lá. Algumas testemunhas disseram que a moça (?) que o derrubara saiu pedalando a bicicleta e ninguém soube dizer para onde. Desta maneira uma parceria de mais de quinze anos foi desfeita. Resignado com seu destino como só os grandes heróis sabem ser, ele agradeceu aos que lhe ajudaram e prosseguiu impávido, e á pé, sua jornada de patrulhar as ruas de nossa querida cidade.
Uma semana se passou e nosso amigo Oil Man continua sua missão andando pelas ruas de Curitiba. Bem a verdade ele se sentia nu sem a sua bicicleta, mas não podia desistir. As pessoas precisavam dele. Foi quando, enquanto ele andava pela rua Quinze, apareceu um senhor de alta classe com dinheiro na mão. E ele disse que tinha uma proposta, uma proposta indecorosa para Oil Man. Foram até um bar da boca maldita para tomar um chopp e o jovem senhor disse: “Seguinte, meu querido: eu represento uma grande empresa multinacional e nós trabalhamos com material esportivo, e como você é um esportista também, queremos te patrocinar. Nós te daremos uma bicicleta nova, uma sunga com a marca da empresa e um tênis também com a nossa marca e tudo o que você tem que fazer é andar pela cidade, como você sempre fez, e divulgar a nossa marca.” A princípio Oil Man não quis aceitar, mas ele precisava desta ajuda para continuar sua jornada. Relutante ele aceitou e combinou que iniciaria no outro dia
A noite, na sede da empresa, os executivos exultavam. Tinham conseguido trazer para seu lado um super-herói e este era o passo final para a dominação do mundo. Com o Oil Man em suas mãos nada poderia detê-los. Melhor: eles agora tinham um aliado em sua luta para derrubar todos os governos que não fossem seus aliados e divulgar seu ideal de vida.
No outro dia pela manhã lá estava nosso amado herói andando pelas ruas da cidade numa bicicleta nova com as marcas da empresa...
E agora, será que conseguirão enganar nosso herói para sempre? O que acontecerá com a humanidade? E se for verdade? E será que vou conseguir terminar minha monografia agora que voltei a escrever sobre o Oil Man? Esperemos pelo pior...

Tu

2006-10-27T03:01:00.000-03:00

Tu és tão bela mina senhora
Com teus cabelos negros
E teu sorriso de aurora

Tu és tão menina
Com teu olhar profundo;
Tua conversa que fascina

Tu és tão delicada
Suas mãos macias;
Teu perfume de madrugada.

Tu és tão amável
Tua alegria contagiante;
Teu jeito inexplicável.

Tu és tão...
Mas não és minha!

Poesia

2006-10-25T00:19:00.000-03:00

O amor é a bela flor
Que cresce na encosta do precipício
Só quem tem coragem e ardor
Conseguirá alcançar seus auspícios.

Queria entregar-me a tal paixão
Mas seus olhos são sumidouros
Para chegar a teu coração
Terei que entregar meus tesouros

Tal empreitada vale a pena
Se de ti tivesse resposta
Diga-me minha querida falena:
És de mim que tu gostas?

Sonetos Inéditos

2006-10-24T00:28:00.000-03:00

Pintura

Se como pagão que ama
Beijo teu corpo sem pudor;
Nosso Templo é a cama
Onde se adora o Amor

Tua boca é o cálice
Donde bebo inebriante vinho
Que embriaga a alma
E Arrebata como um redemoinho.

Os olores do amor
São como extasiante incenso
Aceso aos deuses com torpor
Na chama do nosso fogo intenso.

E os deuses vêm à cama emoldurar
Para, enfim, nosso amor imortalizar.

Hebréia

Se tuas tranças de menina
Deixam transparecer tua alma [mulher]
Um quê a torna tão feminina
Uma resga de luz ao alvorecer

Queria desenhar-te em meus versos
Mas minha linguagem rude não permite
Teus olhos sugam-me as palavras
Mostrando traços do infinito.

E sinto teu perfume tão perto
Que temo enlouquecer
Querendo sentí-lo também em meu ser.

Beijos cálidos não tenho
Nesta loucura que por ti empreendo
Esqueça-me: morro amanhecendo.

Como as coisas mudam

2006-10-12T22:38:00.000-03:00

Slogan do Lula: O certo contra o duvidoso. Só falta agora o Alckmim dizer: o a esperança contra o medo! tststst

Mas eu voto no Lula e o motivo é porque, apesar da desilusão de minha parte, ele fez um bom governo para os mais pobres (e para os mais ricos também. Só ferrou com a classe média). E mais questões que eu escrevo num outro post.

No mais a campanha sempre me diverte. Mas se a dupla Osmar e Geraldo ganharem eu me exilarei.

No estado do Paraná Temos o olho no olho dos candidatos e que faz me lembrar a música do Chico Buarque

"Olhos nos Olhos", que fala da separação de um casal. Parece ser bem o caso.

Olhos nos Olhos
Chico Buarque

Requião para Osmar quando este resolveu sair candidato

Quando você me deixou, meu bem
Me disse pra ser feliz e passar bem
Quis morrer de ciúme, quase enlouqueci
Mas depois, como era de costume, obedeci

Requião falando da sua campanha que esta indo, não bem demais, mas indo

Quando você me quiser rever
Já vai me encontrar refeita, pode crer
Olhos nos olhos
Quero ver o que você faz
Ao sentir que sem você eu passo bem demais

Osmar falando para Requião sobre sua aliança com Rubens Bueno, Cássio, Lerner entre outros

E que venho até remoçando
Me pego cantando, sem mais, nem por quê
Tantas águas rolaram
Quantos homens me amaram
Bem mais e melhor que você

O ganhador para o perdedor, dizendo que não importa quem ganhe eles vão ser amiguinhos

Quando talvez precisar de mim
Cê sabe que a casa é sempre sua, venha sim
Olhos nos olhos
Quero ver o que você diz
Quero ver como suporta me ver tão feliz

Salmo

2006-08-15T01:32:00.000-03:00

Os cedros do Líbano

Juntos aos Cedros do Líbano
Nos sentamos e choramos
Com saudades dos tempos de paz;
E gritamos ao nosso Deus
“Senhor, onde estais ?”

Como Agar no deserto errante,
Desesperados nós clamamos;
Perguntando ao nosso Deus:
“Por que nos castiga tanto?”

Somos filhos de Ismael
“Ouve ó Deus nosso pranto”;
Como outrora Israel levanta-se
E fugimos só com a noite como manto.

Favorece-nos outra vez ó Deus
Estabelece novamente nossa paz
Ai, então, ouvirão cantos e salmos
Ao invés de soluços e ais.

PS Na Bíblia e na tradição mulçumana os árabes descendem de Ismael, filho de Abraão e Ágar. Ele e sua mãe foram expulsos da Casa de Abraão para garantir a herança de Isaac (de quem surgiu Israel). No deserto eles quase morrem, mas Deus os ouve e acolhe numa nova terra. Ismael significa "Deus ouve" (do hebraico Ismh'el).

Zuzu Angel

2006-08-04T19:55:00.000-03:00

Hoje fui ao cinema ver Zuzu Angel. Na minha modesta opinião é o melhor filme brasileiro do ano. Lógico que é um filme com uma estética de minissérie da Globo, com atores de novela e trilha de novela, mas não deixa de ser um bom filme. Não é um dramalhão como Olga, ou essas comédias românticas com ares de novela das sete, nem faz parte dessa nova estética do cinema brasileiro da pobreza glamurizada.
Esse é o filme sobre uma mãe que perde o filho para a ditadura militar (apesar de alguns ainda insistem em dizer que não foi violenta, ou que ela foi “redentora”) e passa a encará-la de frente para reaver o corpo do filho morto. Zuzu não pára, ela é parada pela ditadura que a mata depois que ela sai de um viaduto, o hoje conhecido “Viaduto Zuzu Angel”.
Vendo este filme eu consegui entender toda a profundidade do meu verso de música preferido; que é do Chico Buarque, que foi um grande amigo de Zuzu e para quem ela entregou uma carta dizendo que se morresse a culpa era dos militares. O verso é tirado da música “Pedaço de mim” e diz: “A saudade é arrumar o quarto do filho que já morreu”. A melhor definição desta palavrinha (saudade) que só existe na língua portuguesa. Na verdade penso que só uma cultura como a portuguesa, que era de navegadores intrépidos, poderia criar uma palavra para descrever este sentimento. Como diz o poeta “Ó mar salgado quanto do teu sal? São lágrimas de Portugal?”. Só uma nação que se entregou ao mar sabe o que é sentir saudade. Só uma mãe que perde um filho sabe o que é sentir saudade.

Angélica
(Miltinho e Chico Buarque)

Quem é essa mulher
Que canta sempre esse estribilho?
Só queria embalar meu filho
Que mora na escuridão do mar
Quem é essa mulher
Que canta sempre esse lamento?
Só queria lembrar o tormento
Que fez meu filho suspirar
Quem é essa mulher
Que canta sempre o mesmo arranjo?
Só queria agasalhar meu anjo
E deixar seu corpo descansar
Quem é essa mulher
Que canta como dobra um sino?
Queria cantar por meu menino
Que ele não pode mais cantar

P.S . música escrita para Zuzu Angel

Quadrilha

2006-07-23T23:36:00.000-03:00

Quadrilha
Osmar amava Álvaro que amava Roberto
que amava Hermas que amava Beto
que não amava ninguém.
Osmar continuou senador, Álvaro foi para a oposição,
Roberto morreu de desastre, Hermas ficou para governador
e Beto apoiou o Rubens que não tinha entrado na história.

Quadrilha
João amava Teresa que amava Raimundo
que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili
que não amava ninguém.
João foi para o Estados Unidos, Teresa para o convento,
Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia
,Joaquim suicidou-se e Lili casou com J. Pinto Fernandes
que não tinha entrado na história. (Carlos Drummond de Andrade)

E no Brasil as coisas vão bem. A Lolô está crescendo nas pesquisa e acho que Pimenta com Chuchu vai fazer mal para o presidente.

Poesiazinha

2006-06-21T04:08:00.000-03:00

Na simplicidade do encontro
Na troca de olhares
Pude sentir os encantos
De teus beijos singulares.

Sonho finalmente realizado;
Tua boca com a minha juntar.
Momento a muito idealizado
Que na vida real achou lugar.

Oh, noite de venturoso prazer;
Poder contigo flertar;
Fazendo a vida a pena valer.

Quente boca que ousei tocar,
Para a minha alegria, meu pesar;
Quando, de novo, poderei lhe beijar?

O Caçador de Pipas

2006-06-08T01:30:00.000-03:00

Já li muitos livros durante a minha breve vida. Não tantos quanto gostaria, ou deveria, mas os li e gosto muito disso. E cada um desses livros me ajudou a ser uma pessoa melhor (está bem, nem todos); foram verdadeiros mestres da vida. Cada livro que eu leio me ajuda a formar, ou mudar, meu modo de ver o mundo. Mas poucos livros fizeram-me mudar completamente.
Sabe aqueles livros que, depois que você os lê, você se sente órfão, abandonado? Aqueles livros que te roubam o chão, revolucionando todo o seu pensamento. Geralmente, quando estou lendo, eu vou engatando um livro no outro: mal termino um e já estou lendo outro. Mas certos livros precisam de um tempo de meditação depois. Um tempo para você reorganizar sua vida e suas idéias. Um tempo para você terminar de digerí-los.
De todos os livros que eu já li não mais que cinco estão nesta categoria. Não estou sendo injusto com os outros, mas é que esses me fizeram repensar toda a minha vida, como se tudo o que eu tivesse vivido não fosse nada.
Um deles foi “A Idade da Razão” do Sartre. Lembro que depois de lê-lo eu passei uma semana que recompondo. Reconhecer a consciência nos outros; que eu sou aquilo que os outros pensam de mim; que cada consciência é livre e interligada. Muitas outras questões apareceram. Vi-me pela primeira vez como um ser pequeno burguês cheio de preconceitos e idéias pré-concebidas e não achei isto ruim. Lembro que em certas partes do livro eu sentia um gosto amargo na boca, como se fosse uma reação ao quê minha mente estava passando.
Outro livro que eu posso citar dentro desta categoria é “Os Miseráveis” do Vitor Hugo. Até hoje a figura de Jean Valjean me persegue. Mas de uma maneira boa; penso em como ele agiria, ou o que ele faria em certas situações. Maravilhoso este livro. Mostra que todos somos vítimas mais da sociedade do que da “natureza” e um homem pode tentar se reerguer, mas a sociedade que criou o ladrão, não podendo enforcá-lo,não deixa, relegando-o a subcategorias. Quem é mais “miserável”: Jean Valjean ou Valvert?
Por fim o livro que terminei hoje as 06:00 horas da manhã: “O Caçador de pipas” de Khaled Housseini. Passei o dia remoendo e repensando o livro. Quanto tenho de cada personagem? Não sei! O livro fala de amizade; de relações; de culpa e perdão. Se você quer saber do que o livro fala vá ler a crítica da “Veja”. Sobre este livro só posso dizer que eu ainda estou meditando, preso a sua força. Amir, que é o protagonista, durante o romance toma certas atitudes que me fez ter raiva dele, mas depois eu me peguei pensando: eu, no lugar dele, faria diferente? Não saberia responder! Sei que este é um livro que me marcou muito e ainda não vislumbro aonde ele vai me levar. Sei que por vezes quis jogar o livro para longe e não lê-lo mais; não por ele ser ruim, muito pelo contrário, mas por medo do quê eu sei que ele faria comigo, e fez, depois de sua leitura. Hoje, se alguém me pedisse uma indicação de livro, com certeza eu só saberia responder: “O Caçador de pipas”!

Lolita

2006-06-05T00:41:00.000-03:00

Lolita, luz da minha vida, labareda em minha carne. Minha alma, minha lama. Lolita: a ponta da língua descendo em três saltos pelo céu da boca para tropeçar de leve, no terceiro, contra os dentes. Lo. Li. Ta.
Pela manhã ela era Lô, não mais que Lô, com seu metro e quarenta e sete de altura e calçando uma única meia soquete. Era Lola ao vestir os jeans desbotados. Era Dolly na escola. Era Dolores sobre a linha pontilhada. Mas em meus braços sempre foi Lolita.

Realizei uma das minhas ambições intelectuais: li Lolita do russo Vladmir Nabokov. O livro é muito bom, mas a parte que mais me toca é este começo, que em termos de narrativa e descrição é a melhor do livro. A história é fantástica e eu só a tinha visto na TV, num filme com o Lian Nelson (que, diga-se de passagem, fez meu personagem preferido, Jean Valjean, no cinema também) que é a versão mais recente. Mas, como todos sabem, adaptações de obras literárias para o cinema nunca ficam boas.
O livro, como é de conhecimento comum, fala das relações de um quarentão e de uma menina de doze anos. Por sempre ter sido tratado por imoral e por falar deste grande tabu que é a pedofilia, têm-se a impressão de que o livro vai ser cheio de passagens picantes e obscenas. Muito pelo contrário. O livro é sutil nesta parte e fala mais dos conflitos e das dores e amores do senhor Humbert Humbert.
Nabokov estava nos EUA quando escreveu Lolita, e fez questão de fazê-lo em inglês. Não é um livro que fale mal do “Anos Dourados” americano como podemos pensar depois de uma leitura mais rápida, mas com certeza retrata a decadência de uma sociedade do pós-guerra. Não pela pedofilia, já que o professor H.H. é europeu, mas pelo comportamento de todos os outros personagens que giram em volta de Lolita e seu padrasto. As meninas são todas depravadas e as mulheres de idade também. Os homens são pusilânimes e, mesmo suspeitando que professor Humbert abuse de Dolores Haze, nunca tomam atitudes.
O livro é muito bom e vale a pena ser lido. Não porque é um dos clássicos da literatura mundial, mas porque é muito bem escrito. Sobre o tema (pedofilia), o autor diz que foi escolhido para chocar a sociedade americana da época (tanto que o livro foi publicado primeiro na França). Os outros dois temas que ele diz que também chocariam e que ele cogitou: um branco casando com uma negra (ou vice-versa) e tendo filhos e netos e vivendo felizes; ou ao ateu incorrigível que leva uma vida útil, feliz e produtiva e não carrega remorsos. Olhando de longe, estes temas continuam sendo tabus não só nos EUA como em boa parte do mundo!

José Martí

2006-05-30T01:47:00.000-03:00

Li José Marti. Lindo, emocionante. Agora entendo o que o Fidel Castro viu nele. Pena que el comandante não soube entendê-lo direito.
Um sonhador, um poeta, um político engajado, um homem terno. Muitos são os adjetivos para descrevê-lo, mas o Libertador de Cuba não se encaixa simplesmente em adjetivos. Ele é mais. É um desses lumiares do pensamento que vez por outra nos brinda com sua genialidade. Nos podemos sentir o perfume de seu pensamento libertário até hoje nestas pessoas que insistem em lutar por uma América Latina livre e una.
Não falo deste populismo barato que tem pipocado por nossa América. Não falo de Chaves, Lulas, Morales e quem mais for.
Falo deste povo que todo dia sofre, chora, luta e traz no corpo e na alma as marcas indeléveis de quinhentos anos de escravidão.
Quisera eu que outros Josés Martí aparecessem e nos dessem a luz de seus pensamentos.

Ahora vamonos a el poeta.

Versos sencillos

Si ves un monte de espumas,

Es mi verso lo que ves:

Mi verso es un monte,

y es Un abanico de plumas.

Mi verso es como un puñal

Que por el puño echa flor:

Mi verso es un surtidor

Que da un agua de coral.

Mi verso es de un verde claro

Y de un carmín encendido:

Mi verso es un ciervo herido

Que busca en el monte amparo.

Mi verso al valiente agrada:

Mi verso, breve y sincero,

Es del vigor de acero

Con que se funde la espada.

Ideario

En América hay dos pueblos, y no más que dos, de alma muy diversa por los orígenes, antecedentes y costumbres, y sólo semejantes en la identidad fundamental humana. (MARTÍ: VIII, 35)

2006-04-22T00:53:00.000-03:00

Para alguém de quem eu estou com saudades...

Ela é Operária!!!

Ela é operária. Nela toda a minha ideologia ganha vida e torna-se concreta. Ela é o meu o lado complementar; a minha parte que está próxima dos trabalhadores e operários. Ela é minha parte povo; minha parte massa. Chega a ser algo confuso a minha relação com ela. Não é o amor revolucionário que eu estava procurando e começo a crer que este tipo de amor não existe. Não chega a ser amor o que sinto por ela; talvez seja gosto; talvez seja porque ela adora me ouvir e adora me fazer sentir importante; ou então porque ela é o meu lado teórico posto em prática; mas definitivamente não é amor.
Ela é operária. Trabalha na linha de produção de peças de trator. Algo realmente extraordinário. Fiquei extremamente entusiasmado quando soube que ela trabalhava com isto. Imagine: eu, um pequeno burguês, livre pensador, mas preso num mundinho só meu, tendo um affeire com uma operária. Isto lembrou-me Engels que tinha um caso com uma operária quando ajudou a escrever o Manifesto Comunista. Talvez isto o tenha influenciado na luta pelos direitos dos trabalhadores. Talvez não, mas sei que a mim isto está inspirando.
Ela é operária. Possui as mãos levemente ásperas por causa do trabalho, mas estas mesmas mãos possuem uma ternura não encontrada nas mãos das burguesas. Seu jeito simples, singelo, humilde é muito diferente do modo afetado das outras moças. Ela possui uma candura singular; um sorriso gracioso que iluminou a noite escura da minha vida; um olhar meigo que me diz que vale a pena continuar lutando; um jeito de ser indescritível que nos dá a impressão de que ela não está ali. Ela é toda bondade e graça. Criatura única entre as mulheres. Sua simplicidade chega a ser incômoda, mas deixa-me completamente desarmado para argumentar com ela.
Enfim, ela é de tal maneira cândida que chega a ser difícil descrevê-la. Há única coisa certa nela: ela é operária.

2006-04-17T01:44:00.000-03:00

Nestas Tardes

São nestas jovens tardes
De sorrisos e conversas amenas
Que percebemos que o amor arde
Quando estamos com nossas falenas

As horas no relógio a badalar
Trazem-nos novamente ao mundo real,
Pois no mundo das Idéias a divagar
Brincamos feito foliões no carnaval.

E apesar dos caos sistêmicos,
O trabalho consegue fluir.
Abandonamos tudo que é polêmico,
Porque preferimos rir.

São nestas tardes de prazer,
Que sinto-me feliz em te conhecer.
(ou que desejo te ter)

2006-04-11T04:52:00.000-03:00

Para comemorar a nova hospedagem do Inhame Filosofante aqui vai um guia para as moças que pretendem se casar; e para aqueles que tem saudades dos "Anos Dourados"...

(agradeço a Ana pela fonte. Fonte: Housekeeping Monthly 13 May 1955)

THE GOOD WIFE’S GUIDE

· Have dinner ready. Plan ahead, even the night before, to have a delicious meal ready, on time for his return. This is a way of letting him know that you have been thinking about him and are concerned about his needs. Most men are hungry when they come home and the prospect of a good meal (especially his favourite dish) is part of the warm welcome needed.
· Prepare yoruself. Take 15 minutes to rest so you’ll be refreshd when he arrives. Touch up make-up, put a ribbon in your hair and be fresh-looking. He has just been with a lot of work-weary peopl.
· Be a little gay and a little more interesting for him. His boring day may need a lift and one of your duties is to provide it.
· Clear away the clutter. Make one last trip through the main part of the house just before your husband arrives.
· Gather up schoolbooks, toys, paper etc and then run a dustcloth over the tables.
· Over the cooler months of the year you should prepare and light a fire for him to unwind by. Your husband will feel he has reached a haven of rest and order, and it will give you a lift too. After all, catering for his comfort will provide you with immense personal satisfaction.
· Prepare the children. Take a few minutes to wash the children’s hands and faces (if they are small), comb their hair and, if necessary, change their clothes. They are little treasures and he would like to see them playing the part. Minimise all noise. At the time of his arrival eliminate all noise of the washer, dryer or vacuum. Try to encourage the children to ben quiet.
· Be happy to see him.
· Greet him with a warm smile and sincerity in your desire to please him.
· Listen to him. You may have a dozen important things to tell him, but the moment of his arrival is not the time. Let him talk first – remember, his topics of conversation are more important than yours.
· Make the evening his. Never complain if he comes home late or goes out to dinner, or other places of entertainment without you. Instead, try to understand his world of strain and pressure and his very real need to be at home and relax.
· Your goal: Try to make sure your home is a place of peace, order and tranquillity where your husband can renew himself in body and spirit.
· Don’t greet him with complaints and problems.
· Don’t complain if he’s late home for diner or even if he stays out all night. Count this as minor compared to what he might have gone through that day.
· Make him comfortable. Have him lean back in a comfortable chair or have him lie down in the bedroom. Have a cool or warm drink ready for him.
· Arrange his pillow and offer to take of his shoes. Speak in a low, soothing and pleasent voice.
· Don’t ask him questions about his actions or question his judgment or integrity. Remember, he is the master of the house and as such will always exercise his will with fairness and truthfulness. You have no right to question him.
· A good wife always know her place.

Os pensamentos do Inhame Filosofante

Discurso Formatura SESI RBS 2011

Expansões

Pensamentos

Códigos do Amor

Poesia do filho dormindo

Os usos da História. Parte I

Poesiazinha

Editorial

Voglio un giorno per piangere

Muito Longe de casa

Dos processos Educativos

Eu não vendo educação

O caçador de pipas - o filme

A Bailarina

Manual do Revolucionário Moderno

Poeminha de Quinta

Soneto

A vida tem dessas coisas.

Minha vida!

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Poesia Árabe (original)

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300 de esparta: A Batalha de Termópilas

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DON JUAN - TRADUÇÂO

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TPN, ou uma crônica de Natal.

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Tu

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Como as coisas mudam

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O Caçador de Pipas

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tú, 18 de fevereiro de 17